Алексей РУНДКВИСТ
ДОРОГА ДОМОЙ
Свинцовые холодные волны накатывали на черный галечный пляж. Угрюмое небо сурово смотрело на разбухшую от непрерывного дождя землю. Промозглый ветер гнал мелкую водяную пыль, бросая ее в окна прибрежного санатория, откуда сквозь струящуюся по стеклам воду меня провожали взглядами грустные лица отдыхающих.
Я шел по самой кромке прибоя. Море, то и дело бросалось на берег и не в силах дотянуться до меня, шипя от злости, отползало обратно. Мелкие камушки липли к сапогам, словно желая прокатиться напоследок, перед тем как их утянет вглубь особенно длинный язык приливной волны.
Я шел домой. Над темными валами, перекидывающими друг другу обрывки пены, будто играя в какую-то замысловатую игру, тоскливо и одиноко звучал крик чайки. Она то же была одна над серой пенистой равниной. Она была одна, но это море, этот мокрый мир с низким тусклым небом, эти темные блестящие скалы был ее домом, ее родиной. Она никогда не знала ничего другого.
Я шел домой, и мелкие дождевые капли скатывались по плечам. Мой шерстяной плащ давно должен был промокнуть, но вода будто бы понимала что-то и не спешила покидать этот берег, укрывшись в складках материи.
Я шел домой, не зная дойду ли когда-нибудь или так и буду шагать по краю мира всю жизнь.
- Остановись... Подумай... - шептали голоса, неведомых доброжелателей, - Ведь ты никогда не сможешь его найти...
- У тебя нет дома? Так купи его! - назойливо кричали размалеванные красотки с рекламных щитов.
- Остепенись, найди работу, заведи семью, детей... - советовали знакомые. И уверяли:
- Ты будешь счастлив!
Но я только качал головой в ответ и грустно улыбался особо настойчивым доброхотам.
- Это все не для меня... Что бы я ни создал здесь, все будет лишь копией чего-то большего. Чего-то невообразимо, невероятно прекрасного, спрятанного где-то совсем рядом, очень близко, может быть за ближайшим поворотом... Надо лишь найти это.
- Но послушай... - возражали они, семеня рядом, - Подожди... - и отставали один за другим, не зная, что еще сказать, а я шел и шел вперед. Один.
...Здание последнего санатория скрылось из виду, утонув в мокром тумане. Смолк позади и голос чайки, а дождь стал вдруг едва заметен лишь тихонько, самыми мелкими каплями, напоминая о себе. Даже ветер перестал хватать полы плаща, видимо, окончательно утратив надежду меня удержать.
Черная дуга пляжа уходила за горизонт. Она была настолько плавной и симметричной, что казалась отражением самой себя в туманном влажном зеркале из дрожащего воздуха.
Я шел, чувствуя как с каждым моим шагом звуки этого мира затихают, и их место постепенно занимает тишина, звенящая, словно тонкая натянутая струна.
