Всемуко Путенабо - Петр Ингвин

Всемуко Путенабо

Что произойдет, если у человека отобрать двух близких людей и заставить выбрать? А если случившееся – часть большой игры? На что можно пойти ради любви? Этот детектив – нечто среднее между книгой и видеоклипом. Местами текст как бы забывает, что он художественная литература, и прикидывается сценарием, но он все же книга, а не сценарий или заметки со съемок в киностудии. (Автор обложки – Ингви Петрин.)

Читать Всемуко Путенабо (Ингвин) полностью

Этот детектив – нечто среднее между книгой и видеоклипом. Местами текст как бы забывает, что он художественная литература, и прикидывается сценарием. Но он все же книга, а не сценарий или заметки со съемок в киностудии. В двух словах форму и жанр можно определить как клип-детектив, а во многих…

Во многих лучше сразу читать:

Часть 1. Пятница, вечер

Цок, пауза, цок, пауза, цок, цок, цок, цок… – деревянный отсчет.

Дррррвжжзззз… – вступает мотоциклетный рев электрогитары и сразу переходит в визг чего-то живого, что на глазах превращают в неживое. Подключается ударник: бум-бум-тымц! бум-бум-бдыщ! Окутывает с головы до ног чувственная полифония подхвативших ритм клавишных.

– Начали!


***

Кристина позвонила, что не успевает. Кирилл приехал в детский сад, и…

– Павлика уже забрали.

– Кто?!!!

Моргнули глаза, круглые на бледном:

– Н… не знаю. Я думала…

На лице воспитательницы – ужас. В душе Кирилла… Лучше промолчать, что там. Много чего, и почти все для детских ушек не предназначено.

«Она думала»! Чем?! А еще глазки пыталась строить, корова… Тьфу, хорошо вслух не сказал.

– Кто забрал?! – выдохнул он вторично.

В глазах – тьма. В коленях – слабость. Скулы рвут кожу.

– Я не видела. Но…

– Но?!.. – Кирилл одновременно взбешен и опустошен.

– Здесь было несколько родителей… Павлик вышел вместе с Колей и Настей, оделся… Я видела, как его ведут за руку. Думала, кто-то из вас…

Думала!..

– Телефоны родителей Коли и Насти, быстро. – Кирилл опустился на детскую лавочку перед шкафчиками. – И всех, кто здесь был… или мог быть в ту минуту.

– – – – – – -


Мороз. На бровях – иней. Февраль в этом году – нет слов, одни междометья. Пальцы едва слушались, телефон врос в ухо:

– Кто именно вел Павлика за руку? Мужчина? Женщина? Как выглядели?

Ноги машинально несли Кирилла по знакомой дороге, взгляд прыгал по сторонам – вдруг?

Если бы не мороз…

– Вы не волнуйтесь. Может быть, это ваши дедушка или бабушка. – Голоса в трубке сменялись. Результат – ноль. – Кирилл, вы всем своим позвоните, может…

– Не может. Так все же?

– Не обратили внимания… Не видели… А Павлик – это который? Такой смешливый, стриженный, с торчащими розовыми ушками? Нет, сегодня не видели. Не знаем. Не помним.

Павлику – пять. Лопоухое чудо. «Р» и «л» не выговаривает, вместо них получается «х»: «Павхик. Папа Кихих. Мама Кхистина». Весьма самостоятельный молодой человек. Если вспомнить про гены, то вполне мог смыться из садика и пойти домой сам, с Кириллом в детстве такое бывало.

«Домой» – в кавычках. С Кристиной разошлись два года назад. Сына, конечно, забрала она. Иногда просила посидеть с ним по вечерам или, как сегодня, взять на все выходные.