Знойное июньское солнце только что закатилось. Длинные зубчатые тени ореховой рощи
сбежали с полей и, точно растворившись в пространстве, наполнили воздух легким сумраком.
Но небо еще горело ярким отблеском заката, который золотил перистые облака, висевшие в
темной синеве небосклона. Ярко, как звезда, сверкал в вышине крест приходской церкви
деревни Книши, раскинувшейся по холмам одной из правобережных украинских губерний, и
даже серые соломенные крыши казались подернутыми розовым туманом.
Широкая деревенская улица, поросшая травою, начала оживать. Власик, младший сын
богатого Поликарпа, с Юрком, сынишкой кузнеца, устроили игру в городки. Сам старик
Поликарп, переваливаясь и разминая плечи, вышел на задворки избы и принялся строгать новую
обойму. Он работал вяло и медленно, как будто нехотя. Дело было в воскресенье, день, когда
работать грех, и он знал, что ему полагается теперь идти на завалинку и сидеть выпучив глаза в
пространство, – калякать он не любил. Но он был лют на работу, как истый хозяин. Дочка Галя
ушла спозаранку к Карпихе, и ему скучно было сидеть без дела и смотреть, как его старуха
возится у печи, собирая ужин.
У чистеньких белых мазанок, крытых соломою, на глиняных призбочках сидели мужики и
бабы и калякали про свои дела. Из крайней избы в это время вдруг раздались звуки мягкого
стройного пения. Пение было хоровое, но в мотиве было столько торжественности, что это
никак не могла быть обыкновенная крестьянская песня. Не могло это быть также церковным
пением. В хоре можно было ясно отличить звонкие женские голоса, а женщины не поют в
православной службе. Да и не напоминало ни один из церковных напевов это однообразно-
стройное пение, которое мягко разносилось в розовом сумраке теплого июньского вечера. В нем
было что-то своеобразное, крестьянское, напоминавшее не то казацкую думку, не то заунывную
песню слепых украинских бардов-гусляров, распеваемую на паперти в день храмового
праздника. Голоса были подобраны хорошие, молодые, и в пении было столько души и чувства
и столько трогательной искренности и простоты, что даже старик Поликарп не выдержал.
– Хорошо поют, нехристи, – пробормотал он про себя, и хотя не бросил работу, чтобы "не
подать виду", но руки его заходили медленнее, и обух перестал стучать, да и сам он нет-нет, да
и прислушивался. Слова были хорошие, как и песня, и явно божественные.
Скажи мне повесть старую, –
пели невидимые певцы, –
Про светлый мир духов,
Христа и его славу,
Про Божию любовь.
Скажи мне повесть просто,
