Кейман не думал, что всё так плохо. Это же, получается, как часто этот паршивец…!
Его сын, шестнадцатилетний Даррет, лежал на своей перебуровленной кровати, на сбитых комках из простыни, подушек, одеяла и собственных джинсов… И да — пацан делал это. Самоудовлетворялся.
Он был так увлечён, что не заметил, как появился отец. Больше того. У отца промелькнула и совсем жуткая мысль: заметил — но наплевал! Наплевательски продолжал. Ритмично, прогнувшись, закинув голову, закрыв глаза. Хотя — какое там ритмично! И аритмично тоже. Не рука, а бешеная белка. Такое вытворял…
А ведь Кейман шёл поговорить. И как раз об этом. О том, как важно не стать рабом своего тела, выброса гормонов, не скатиться в грязную лужу похоти, тем более такой, окончательно постыдной.
Дело в том, что на сына пожаловалась Агнес. Сначала она застала его в саду, а потом вообще в бассейне!
— Кей, так нельзя. Представь, что по нашему бассейну будет плавать эта… сопля. Гадко! Не понимаю, не понимаю…
— Перестань. Ну что ты… — Кейман выключил ночник над кроватью, чтобы не видеть полное возмущения, да и просто полное лицо жены.
— Надо, чтобы перестал он! — взвилась жена, включив ночник обратно. — Кей, я бы и сама с ним поговорила. Но не могу!
— Ты мать. Мать может предостерегать от ошибок. Объяснять. Это нормально.
— Не нормально. Я женщина! А это ваши мужские дела, ваши мужские…
— Тела, — вздохнул Кейман. Он плохо представлял себе такой разговор. «Дарри, сынок, как же так?..» — только это и крутилось. Да и вообще вся эта тема просто в голове не укладывалась. — Я поговорю, — пообещал он, ещё раз вздохнул и затих. Думал: может, как-то само рассосётся? Вряд ли Агнес будет настаивать на разговоре, если больше его за этим не застанет. Ей и самой тяжело и неприятно.
Но она застала. В пятницу вечером, опять в саду.
— Я поговорю, — сказал Кейман уже другим тоном. Теперь он знал, что поговорить придётся.
В памяти всплывали всякие мелочи: вот Дарри делает первый шажок (боком, боком, он шагал, как гномик из «Мелкотня-сити»!), вот он строит башню из мокрого песка (зелень бутылочного стекла — окошки — сияют так, что он щурится!), вот он делает макет светофора… А ВОТ ОН ДЕЛАЕТ ЭТО, ЭТО, ЭТО… И его джинсы лежат так же, слегка раздвинув ноги, как и он сам! Дарри, сынок, как же так?
Всю первую половину субботы Кейман обдумывал, что и как следует сказать, собирался с силами и мыслями, а теперь — ЭТО!
— Дарри! — громко крикнул он каким-то неожиданно высоким голосом. — («Господи боже, что это я визжу, как баба?!»)
Паршивец перестал работать рукой, но не убрал её и остался лежать на спине, не открывая глаз. Не прикрылся и даже ноги не сдвинул.
