Он был рыцарем, в жизни ему полагалось скакать,
Чтобы хладный клинок в сердце зверя вонзить…
Ей начертано было лишь плакать и ждать…
…Но творцу позабыли о том сообщить…
В зале трактира стоял полумрак. Грязные узкие окна почти не пропускали света, а пламя тонких кривоватых свечей на столах выхватывало из тьмы разве что покрытые липкой копотью кружки с плещущимся в них мутным зеленоватым пойлом. В воздухе висел тяжёлый дух кислятины, смрада давно немытых тел и острый манящий запах свежего жареного мяса. Постояльцев было слишком много. Звуки голосов, звона кружек и низкого мужицкого гогота перебивали друг друга. А грузная девица-подавальщица с тяжёлым кувшином вина в руках с трудом протискивалась через эту толпу к нужному столу.
Объединённая армия Ирата, восьми королевств и Шаимского княжества возвращалась домой после долгой, кровопролитной, но всё-таки победоносной войны. Войны позволившей людям и дальше жить на этих, пусть и не слишком благословенных, землях. Войны, на которую я ушёл безусым мальчишкой, и теперь шёл обратно со всем этим воинством по-простому, и несомненно искренне радующемуся восторжествовавшей жизни. Праву человечества жить!
До Ирата оставалась всего пара дней пути. Пара дней, за которые я должен решиться и направить свою жизнь на что-то другое… попытаться найти себе новое дело. Выискать на мирных полях или в каменных замках место, где придусь нужным именно я. Где будет новый смысл.
С каждым днём, чувствуя близость родных земель, воинство становилось всё бодрей и многословней. Люди, прошедшие со мной бок о бок эти долгие семь лет, торопились увидеть семью. Страх пройденного переплавлялся в гордость, а ещё в тысячи рассказов, прославляющих храбрость воинов, которые они будут до конца жизни повторять своим детям и внукам. Я был одним из тех немногих, кто не радовался возвращению, с каждым переходом всё больше задумываясь о грядущем.
Я махнул девице, требуя заново наполнить мою кружку. В углу завыл костлявый старик-менестрель. Эти сказочники вечно путают в своих песнях реальность с выдумкой. Раскрашивают истории на свой лад в попытках поразить слушателей. А в результате от сказителя к сказителю герои исчезают за красивыми выдумками. Песни этой кровавой войны тоже через несколько лет обрастут вымыслом и постепенно затрут правду, не оставив её потомкам.
То ли для разнообразия, то ли исчерпав за сутки, что армия стоит в селении, запас новых героических баллад, старик запел старую сказку. Очаровывающий рассказ о тех временах, когда миром ещё правили маги. Сказитель, зажмуривая глаза, расписывал чудеса, что соскальзывали с ладоней магистров, рисовал в воображении слушающих пугающие картины жестокости королевской династии и прославлял героев, восставших против тиранов и изничтоживших их, а вместе с ними неведомым образом и магию.
