Черногория…
Мария
Тридцать. Тридцатник. Три десятка. Смотрю на себя в овальное зеркало с кованным кантом и не могу поверить, что это я. Маша Соловьева. Ныне Мария Брунетти. Тридцатилетняя вдова! Не состоявшаяся жена и мать…
Движением руки ловко смахиваю ироничную улыбку. Подарок на двадцать девять лет я никогда не забуду. Я на третьем месяце беременности. Стою на коленях и молю Орсино не убивать меня и Дарио. Мой муж в луже черно-бурой крови. Рубиновые капли даже на бороде и ресницах. Брунетти не просил ни о чем. Только чтоб Росси отпустил меня. Чтоб я не видела, как любимого мужчину расстреляют. Так вот, прошел ровно год с того памятного события, как я потеряла одновременно и мужа, и его наследника. Мальчика. Как и мечтал Дарио…
И даже сейчас, спустя двенадцать унылых месяцев, я знаю, что мой муж жив! Ну, посудите сами. Если б Росси хотел его убить, что стоило этому ублюдку с каменным сердцем пристрелить Дарио сразу?! Пустить пулю, и все. Нет человека— нет проблем. Я была пленницей Орсино несколько месяцев. И я уже понимала его мрачные корыстные мотивы. Он всегда держал пленников до самого последнего дня, до самой последней минуты. Если он надеялся выручить еще хоть один доллар, он бы не убил Дарио. А он не просто надеялся. Он мечтал. Его план рухнул, когда меня спас Арманд. Я его пленницей не стала. Значит Дарио он точно б не убил.
Бессмыслица. Чушь. Не верю. Кричу ночами в кошмарах, заливаюсь слезами, вспоминая озверевшие глаза мужа, когда меня Росси бьет в живот. Рыдаю взахлеб и кричу равнодушной луне:
— Не верю!
Дарио жив. И точка.
***
— Малышка, иди ко мне, — прошептал Арманд, протягивая руку. Я отпила из бокала глоток вина и равнодушно мазнула по его идеальному рельефному торсу.
Адриатическое море, как назло, создавало умилительный романтический пейзаж в сочетании с ослепительной тарелкой луны и белоснежным песком. Арманд удивительно вписывался в любую красивую картину природы. Потому что сам сицилиец необыкновенно красив и гармоничен.
Я нехотя отметила и его загорелый торс, увенчанный грубыми узловатыми мускулами, и поросль темных волос на груди, соблазнительным клином уходящую под шорты. В мужчине все сексуально. Длинные жилистые ноги, забитые черным месивом непонятных татуировок. И сильные руки с клубами бицепсов и трицепсов. На них тоже витиеватые мрачные рисунки. Впрочем, как и на спине. Удивительно, как он еще не забил грудь. Оставил место для разгула фантазии.
— Мария, иди ко мне. Год прошел. Траур окончен. У тебя сегодня день рождения. Искупайся со мной, — заманивал Арманд приглушенным волнующим баритоном.
