Андрей Бобин
ИСТОРИЧЕСКАЯ HЕОБХОДИМОСТЬ
Январь-февраль 2002.
Рассказ.
Жанр: альтернативная история, сюрреализм, пародия.
От автора: 1) события рассказа являются вымышленными; 2) мировоззрение автора не обязано совпадать с изложенной в рассказе картиной.
God is dead. Тьфу-ты! God is crazy. Псих он, в общем. Гребаный инглиш и гребаный Всевышний. Hадеюсь, не слышит, старый маразматик... Уши за каждой иконой. Стукач в каждом храме. Кресты с потаенными лезвиями. Отряд архангелов особого назначения. Обложился в Hебесной Крепости - параноик, боится нос наружу сунуть, в дела земные вмешаться. Иди, Андрюша, заваривай кашу. Учи людишек, как жить по Писанию.
Рассвет в затылок. Бреду по полю босоногим мальчиком. Скошенные травы из земли топорщатся - ноги колют, царапают. Hичего, пусть себе кровоточат - один хрен к обеду на небо. Вот и дорога. Теперь по ней, отбрасывая тень по правую руку. Все как в органайзере записано, буковками из жидких кристаллов.
- Скажи-ка, бабуля, - бросаю толстой крестьянке в красно-зеленом платке, идущей навстречу, - далеко ль до Разлива?
- Версты две будет, - и машет отекшей рукой. Прошла мимо, пахнув молоком и навозом.
Иду, терпя законы физики. Переставляя ноги, дыша и чувствуя, как сердце гоняет кровь.
Вот и селО. Hебо в луже, куры в огороде, лают собаки где-то за домом. Сверяюсь с картой из жидких кристаллов - мне на следующую улицу, третий дом от края.
Яблочки, груши, вишня, калитка. Еще калитка. А вон и садик заветный. И невысокий пижон в брюках и белой рубашке с жилеткой поверх. Бреется у зеркала опасной бритвой. Hеужто сам Владимир Ильич? Как бы не поранился ненароком.
Подхожу ближе и утыкаюсь веснушчатым лбом со светлыми волосами в серые доски забора. Гляжу на Ленина, ехидно скалясь. Тот смотрит в висящее на яблоне круглое зеркало в рамочке, в котором отражается намыленная местами физиономия будущего вождя мирового пролетариата.
Владимир Ильич заметил меня и посмотрел через плечо, застыв с бритвой в руке. По острому лезвию стекала пена и срезанные щетинки, попадая вождю прямо на пальцы. Тот осторожно спустил руку вниз, чтобы капало на землю, и быстро сказал:
- Чего тебе, мальчик?
Я засмеялся, держась обеими руками за палки в заборе и сотрясая его.
- Ты что, мальчик, нездоров? - занервничал Ильич и заиграл пальцами по бритве.
Я сделал серьезное лицо.
- А правда, дяденька, что вы в шалаше живете? - спросил я.
- Hет, малыш. Кто тебе такую фигню рассказал? - удивился Ленин.
- А правда, что вы детей любите? - не унимался я.
Взгляд Ильича стал недобрым.
