Peter (Pan) European
Hу вот. Кажется, это последний рассказ за двухтысячный год. Последний по дате. Хочу сразу оговориться: никого конкретного ввиду я не имел. А даже если и имел - едва ли это тот, о ком вы подумали. Слышите? Это определенно не он! :-)
В жизни много хорошего
Передо мной лестница. Ступени сделаны из бетона и для прочности укреплены сварным каркасом из металлических уголков. Ступеней много. Они ведут вверх, вверх, вверх, и упираются в небо. Я стою задрав голову, и мне кажется, что там, в небе, они обрываются. Что там нет ничего, кроме маленькой бетонной площадки безо всякого ограждения, с которой очень просто упасть.
Hа самом деле это называется линией горизонта. Hа самом деле там наверху нет бетонной площадки, на самом деле там мост. Он - пешеходный. Потому что это - железнодорожный вокзал, и потому что каждый день множество пешеходов взбирается по ступенькам на самый верх, чтобы перейти через пути, и не падает. Я тоже каждый день взбираюсь по ступенькам и тоже не падаю. Значит, в некотором роде я - пешеход.
Уголки, которыми укреплены ступени, называются швеллерами. Или нет?
Сейчас удачный момент и пешеходов немного. Иногда бывает по-другому, когда приходит какой-нибудь поезд и на лестнице образуется давка. Я специально стараюсь выбирать такое время, как сейчас, но у меня не всегда получается. Однако сегодня все складывается как нельзя более удачно, и я поднимаюсь на первую ступеньку.
Я начинаю взбираться на мост.
Люди все-таки есть, но их мало - пара-тройка человек движется вниз, пара-тройка - вверх. Те, которые вниз, снисходят из каких-то заоблачных сфер. Видна только лестница, а они возникают на ее вершине и начинают спускаться. Пока они еще не спустились, они смотрят на всех сверху, как птицы. В том числе и на меня. Пока они еще далеко и их лиц не видно.
Те, которые поднимаются на мост, тоже смотрят на меня сверху вниз. Hекоторые меня узнают, а другие выглядят очень удивленными. Должно быть, они приезжие и не могут понять, что я здесь делаю.
Я взбираюсь.
Меня обгоняют потертые джинсы. Потом мимо спускается сиреневое полупальто с двумя сумками. Впереди ветер треплет какой-то серый лоскут. Должно быть, он зацепился за ступеньку. Потом, когда я поднимусь повыше, я рассмотрю его во всех подробностях.
Ветер проносит мимо маленькое белое перышко. И еще одно. И еще. Сверху вприпрыжку сбегает полный мужчина в пуховке. Каким-то образом он умудрился ее порвать и теперь старательно зажимает прореху рукой, но все равно пух вокруг него так и вьется. Особенно сзади. А я было подумал, что это летит от меня.
