Есть места называемые воротами Дьявола. Это двери в другие
миры. Много случаев когда документально описано и подтверждено,
исчезновение людей, или появление их, из неоткуда.
Всё было как всегда. День как день, ничего не предвещало ни хорошего, ни плохого. Обычный рабочий день. Своё за сегодня, я уже отработал и шёл домой. Дорога всегда была одна и та же, знакомая до зубовного скрежета. Если прокрутить в памяти каждый день на ускоренной скорости, то можно увидеть, как тает снег, распускаются почки и появляются листья. Затем приходит летняя жара, за ней осень с листопадом и вновь зима. Но в самой дороге ничего не меняется. Она как будто застыла вне времени и пространства. Дома, деревья, забор. Тихая улочка, каких в каждом городе сотни. Только мы о них ничего не знаем, потому что на них нет ни памятников культуры, ни старинных домов. Они вообще ничем не примечательны. Разве что деревянными халупами и бездомными котами. Изредка можно встретить на этой улочке старуху, зовущую своего блудливого питомца или старика складывающего дрова в своём дворе. Здесь даже нет бомжей. Потому что, им просто нечего здесь делать. Бедный район, где даже бутылки в мусорник ни кто не выкидывает, а старательно собирает и сдаёт. Все местные пьянчуги пьют сидя по домам. Район тихий, даже ночью. Не скажу что здесь совершенно безопасно, просто те, кто здесь ходит, имеют в своём кармане ровно столько же, как и те, кто здесь живёт. То есть, вошь на аркане, да дыра в кармане. Вот в таком районе я и работаю. Здесь, на территории, некогда большого завода и располагается наша фирма. Улица упирается прямо в ворота нашего предприятия. Надо же, как громко сказано. Всё предприятие насчитывает, вряд ли больше двадцати человек. Живу я конечно в более лучшем районе. Туда надо ехать ещё минут тридцать, пересекая окраину города по диагонали, и вы оказываетесь в спальном районе, зелёном и достаточно ухоженном. Здесь жизнь кипит более активно. Хотя вариантов кратчайшей дороги до дома, не более двух.
Это физический мир, в котором я живу каждый день. Почти час утром, и час вечером. Как говорится дом — работа, работа — дом. Не скажу, что меня это угнетает. Не потому что, я как многие с этим смирился, и не в силу узости своего личного мира, который идеально вписывается в эти рамки. Просто я другой по натуре. Я могу видеть красоту, там, где другие её упускают. А ещё я философ. Самый интересный мир для меня, это не тот, что снаружи, а тот, что внутри меня. Желание постичь его, у меня было всегда. Процесс самопознания, который возник у меня ещё в детском саду, только набирает обороты. Самое лучшее произведение в мире, это сам человек и самое приятное это то, что нет предела самосовершенствованию. Многие достигают каких-то своих высот и на этом успокаиваются, другие просто живут, как живётся. Но если сравнить человека с картиной, то вопрос, лишь в том, кому вы позволяете себя рисовать? Мало кто из людей, стремится создать из себя шедевр и делает это сам, не пытаясь подражать другим. Основная масса, похожа на наши заборы, где каждый пишет то, что ему вздумается и где вздумается. И само собой, то, что написано на заборе, или даже нарисовано, никогда не выставят в галерее.
