Это как сон наяву…
В нем растворяются краски. Очертания становятся нереально зыбкими. Перемешиваются цвета и тени. Я иду по своему уставшему городу, и прошлое, словно обрывки снов, проецируется на старом штопаном экране кинотеатра «Смена», вместо которого нынче построен супермаркет.
И на этом экране я вижу Кузнецкий Мост. Не сегодняшний, многолюдный, с вывесками «АО» и банков, бутиков и супермаркетов, заполненный людьми и лотками с книгами.
Я вижу его залитым тусклым январским светом, заваленный сугробами. Витрины магазинов и окна домов, заклеенные бумажными перекрестьями, дымящие трубы буржуек, выведенные в форточки.
Сорок третий год, зимние каникулы, мы втроем отправляемся в далекую экспедицию с Грузинского Вала на Кузнецкий Мост. Двое из нас едут за книгами, а третий — менять марки.
На Кузнецком Мосту рядом с продовольственным магазином ОРС-9, во дворе филиала Большого театра по воскресеньям бушевала книжная толкучка. Я ехал с надеждой выменять или купить «Граф Монте-Кристо» А. Дюма.
Я прочел только его первую часть и уже несколько месяцев бредил похождениями Эдмона Дантеса.
Мама выделила мне для этих целей квадратную банку американской пайковой колбасы, а дядька — четверку водки.
— Только не продешеви, за нее ты целый шкаф книг купишь, — засмеялся он.
Я уложил свою «валюту» в сумку от противогаза — тогда портфелей не было и все пацаны из нашей школы ходили на уроки с зелеными сумками через плечо — и ринулся на поиски мужественного Эдмона Дантеса.
Минут тридцать я толкался среди пестрого сборища чернокнижников, пока, наконец, меня не окликнул старичок в очках и вытертом зимнем пальто.
— Вы что-то ищете, молодой человек? — спросил меня человек неопределенного возраста.
— «Графа Монте-Кристо».
— Вам повезло, он у меня есть. Что вы можете предложить взамен?
— Четверку, — как опытный пацан с Тишинки, ответил я.
— Не понял?
— Четвертинку водки.
— Вы? — удивился старик.
— Я.
— Покажите.
Я расстегнул сумку и достал бутылку.
— А где вы ее взяли? — недоверчиво спросил старик.
— Дядька дал для обмена.
Водка в военные годы была страшным дефицитом. Старик достал книгу, протянул ее мне, взял четвертинку.
Подошел мордатый мужик в кожаном пальто.
— Смотри-ка, — сказал он, — довоенная. Ты, Гаврилыч, не обижай пацана, дай ему еще чего-нибудь.
— Возьмите, — старик достал из порванного портфеля книгу, — это «Пятнадцатилетний капитан» Жюля Верна.
Я взял том, не веря своему счастью.
— Ты, пацан, если водочкой разживешься, гони сюда, мы тебе библиотеку соберем, — хохотнул мужик в кожаном пальто.
