Не знаю для чего я вообще начала писать эти воспоминания, которые никогда и никто не прочитает. Наверное, чтобы хоть с бумагой поделиться мыслями, болью, размышлениями, воспоминаниями, если уж не собираюсь делать это с людьми. Нести весь этот груз в себе становится все тяжелее, а разделить его не с кем. Пусть тогда будет дневник – идеальный собеседник, который не спорит и не пытается переубедить. Эта история моей жизни, моей войны и моей ненависти. Да–да, ненависти, которой научили наивную, верующую в добрую сказку девчонку.
С чего началась моя история? Может быть, с фильма о Гарри Поттере. Хотя нет, конечно, просто так мне удобнее. Потому не люблю ни фильм про юного волшебника, ни книги о нем. Знаю, что из‑за такого отношения к книге я похожа на древнего царя, приказавшего высечь море, потопившее его флот – мы о нем на истории проходили. Как хочется верить: если бы не они, со мной ничего бы не случилось… будто бы у десятилетней девчонки был хоть один шанс против двухсотлетнего мага. Если не книгой, то зацепил бы чем‑нибудь другим. Но об этом легко рассуждать сейчас, спустя годы. Почему люди обвиняют в своих бедах других, обстоятельства, но никогда самих себя? Я не такая. Не потому, что слишком правильная и хорошая, а потому, что для меня подобная слепота чревата очень большими неприятностями, смертельными. Так что мои беды – следствие только моих ошибок. Что‑то не получилось – значит, я была слаба. Эх, не будь этой книги, ничего бы не произошло
Так что начну я историю все‑таки не с книги и не с фильма о Гарри Поттере, на который я ходила с подружками за несколько дней до начала череды моих бед, и который обсуждал почти весь наш класс. Некоторые особенно увлеченные даже мастерили себе волшебные палочки, начиняя их перьями голубей, ворон и еще разными непонятными ингредиентами,«усиливающими»магию.
Стояла мерзкая промозглая погода – обычная для середины ноября. Свинцовые низкие тучи тяжело нависали над городом, грозя в любой момент выплеснуть холодный противный дождь. Выходить из‑под козырька над входом школы в эту сырость совершенно не хотелось, и я стояла на крыльце, постукивая портфелем по ноге, наблюдая за прохожими, и тут увидела высокого мужчину, стоявшего за воротами около трансформаторной будки. Он сразу привлек мое внимание: высокий, красивый, напоминал древнего аристократа, будто сошедшего с одного из полотен в галерее исторического музея. До сих пор помню, что именно так тогда и подумала: древний аристократ. Не одеждой напоминал, она как раз была самой обычной, а манерами. Он стоял с таким видом, будто все вокруг принадлежит только ему, и внимательно наблюдал за спешащими по домам детьми.
