— Кружево? — Этот голос. Тягучий, хриплый, возбуждающий. Заставляющий забывать ее о том, о чем стоило помнить.
— Возможно. — Ее голос, слега севший, с придыханием, заставляет учащаться дыхание на той стороне трубки.
— Черное? — Он любил черный цвет, это она прекрасно знала.
— Банально. — С улыбкой произнесла она, увлажняя губы языком. Он не видел этого, но знал, что она сделала. Его вздох сказал ей об этом.
— Сексуально. — Напористо возразил мужчина, заставляя поджиматься пальцы на ее ногах. Она сходила с ума от этого тембра в его голосе.
— Нет.
— Ведьма. — Что-то она не заметила разочарования. На той стороне трубки раздался детский голосок. — Мне пора. До вечера…
Гудки…
Ему понравится. В этом она не сомневалась…
Сколько же они забавлялись этим?
Намек. Украдкой брошенный взгляд. Тайное, никем не замеченное касание… пальцы, скользящие по изгибу спины в вырезе вечернего платья. Прерывистый вздох… его. Полувсхлип… ее.
Горящий след на коже. И огонь в его глазах. Обжигающая ладонь на бедре, повторяющая узор кружева чулка. Стремительная ласка, которую никто не должен увидеть…
Просто мысли об этом заставляли ее дышать тяжело и прерывисто, а низ живота сжимался, сворачиваясь в напряженный узел. Хотя…, скорее, в шаровую молнию, распространяющую свои крошечные искры и вспышки по каждому нерву ее возбужденного тела.
Звонок. Всего лишь звонок. И просто голос. Скупые слова. И она готова была умолять о том, чтобы он прикоснулся к ней, так, как обещал его голос. Как весь вечер будет обещать его взгляд.
Но она не сделает этого. Она промолчит. Только улыбнется, чуть закусывая нижнюю губу и слегка изменяя осанку. Давая мельком заметить его напряженным глазам тонкую полоску бронзового атласа и…, все-таки, черные кружева.
Отвернется к другому собеседнику, который спросит о здоровье ее мужа, о школьных успехах сына. И будет говорить об этих мелочах, ощущая кожей спины, как он смотрит на нее, рассказывая о новом проекте своей жены и шалостях маленькой дочери кому-то другому. Прекрасно зная, что его длинные, заставляющие ее трепетать, пальцы с силой сжимают бокал, и хотят прикоснуться к ней. Он захочет дотронуться к ее коже, чуть выше этих кружев своими пальцами, пробежать по ним губами, прикусывая через тонкую ткань ее кожу, увлажняя ее языком… Но вместо этого, одним глотком допьет свой коньяк, незаметно салютуя ей бокалом.
А она все так же будет говорить о чем-то, улыбаться кому-то, едва сдерживая сбивающееся частое дыхание и, с трудом унимая возбужденную дрожь в собственных пальцах. И будет ждать, когда беззвучно замерцает экран ее телефона, чтобы, с облегчением, извиниться перед собеседником, и нажать на кнопку гарнитуры, и да….наконец-то, опять, услышать этот тягучий хриплый голос, медленно и мучительно описывающий ей, что он хочет с ней сделать….
