Я встретила Итана той ночью, когда собиралась убить себя. От мысли об этой встрече мне становится не по себе.
Я задавала себе одни и те же вопросы, снова и снова: Чего он от меня хочет? Как я позволила этому произойти? ПОГИБНУ ЛИ Я? (А этот вопрос был одним из моих любимых).
Всё происходит не совсем так, как я планировала. А я люблю, когда все идет по плану.
Начну с начала: просто буду писать, и посмотрим, куда меня это заведет. Полагаю, вся бумага здесь именно для этого. И ручки. Мне кажется, ручек здесь хватит надолго. Это плохо, очень плохо. Пожалуй, немного передохну.
* * *
Не знаю сколько времени я была в отключке, при мне нет моих часов. Нет и моей одежды. Мысль, что он раздевал меня, пока я была без сознания, заставляет меня испытывать неловкость. И то подобие платья, в которое я сейчас одета, точно не относится к высокой моде. У меня такое чувство, будто я на очереди в операционную. Господи, я и впрямь очень надеюсь, что это всё-таки не тот случай. Вообще-то я очень привязана к своим внутренним органам. Должно быть я их проиграла — отличный анекдот, и в самое подходящие время. Но шутки не впопад — это вообще по моей части.
Я должна найти способ, как отсюда выбраться. Может я смогу его убедить. Мне просто нужно разобраться, чего же он хочет. Но часть меня не хочет знать ответ чего именно.
Чёрт…кажется, он идёт.
* * *
Ну, визит был краткий и незатейливый. Он просто пришел с подносом еды, увидел меня за столом с ручкой в руках и кивнул. Казалось, он был доволен. А я сидела там, как идиотка и таращилась на него. Он даже не попытался прочесть, чего я там пишу — просто посмотрел на меня так, что я сразу же поняла — он точно знает о чём я думаю. А потом он ушел. Разумеется, закрыв за собой дверь на засов.
Еда была вкусной. И это только одна из многочисленных странностей этого места. Еда просто великолепна. А о многих ли случаях похищений вы слышали, где у жертвы есть собственная ванная комната? И возможно, здесь самая удобная кровать в мире. Единственное, чего бы мне хотелось, чтобы всё было не таким белым. От этого цвета у меня резь в глазах и голова трещит. Иногда мне приходится закрывать глаза, чтобы напомнить себе, что во вселенной есть и другие цвета. По крайней мере здешние ручки не белые. А то бы это очень раздражало, если не сказать больше. Поэтому графоманство определенно помогает. Это даже скорее механически получается: выписываешь буквы, которые собираются в слова, а те волшебным образом объединяются в предложение. Это своего рода действует успокаивающе. Но что он хочет, чтобы я написала? И почему он хочет, чтобы я писала? Всё это странно, странно, странно. Хотя, может это тот самый шанс стать мне писательницей, которой я всегда хотела быть. Возможно, это мой последний шанс.
