— Сними.
Киркоров заколебался.
Мальчик повторил приказание. Вздохнув, одноглазый подчинился. Потирая запястья, я примостился у стола.
— Меня зовут Христо, — представился мальчик.
Морщины на лбу, седина на висках. Но, особенно, — глаза: усталые, равнодушные, холодно-мудрые… Как две бездонные пропасти. Нет, это не мальчик. Пожилой мужчина, неведомой силой заключенный в теле ребенка.
— Что это за место?
Христо широко, по-мальчишески, улыбнулся. У него не было ни единого зуба — плоские изжеванные десны.
— Подземный бункер. Называется Кремль-2. Отсюда власти бывших намеревались управлять страной в случае Дня Гнева. Но… не успели спрятаться. Вышел немец из тумана, вынул ножик из кармана, кто не спрятался, я не виноват.
Христо то ли издал смешок, то ли кашлянул. За моей спиной захохотал Киркоров, которого сразу одернула Букашка.
Я пожал плечами.
— Ну, допустим. Но я-то здесь причем? И… где Марина?
— Ты прав, Андрей, — сказал Христо. — Без Марины мы не должны ничего обсуждать с тобой. Букашка, позови всех.
Букашка подошла к темному пролому в стене. Я догадался, что раньше это была шахта лифта, курсирующего от первого Кремля, общеизвестного, ко второму, тайному, подземному. Что скажешь, вымысла бывшим не занимать…
— Все к учителю. Учитель зовет!
Глухое эхо потащило слова сквозь землю наверх.
— Букашка, — поморщился Христо. — Я же просил…
Марина присела в кресло напротив. Одета в серый комбинезон, белая шапочка надвинута на лоб, рыжие пряди волос разметались по плечам. Сцепив пальцы у подбородка, я исподлобья посмотрел на нее. Она отвела глаза.
— Все в сборе, — удовлетворенно сказал Христо. — Познакомься, Андрей. Это Снегирь.
Над столом приподнялся широкоплечий краснолицый детина с окладистой бородой.
— Кисть потерял по пьяной лавочке.
— Спасибо за пояснение, Христо, — пробасил Снегирь и салютовал мне обрубком правой руки.
— Вовочка.
Мне улыбнулся щербатым ртом старичок с подвижными глазами. Морщинистое личико его обрамляли седые, похожие на паутину, волоски, каким-то чудом держащиеся на висках. Макушка Вовочки была блестящая и ровная, как яйцо, окунутое в масло, и в ней отражалось пламя костра.
— С Киркоровым и Букашкой ты уже знаком. Ну и с Мариной, конечно.
— Кто вы такие? — спросил я, обращаясь к Христо.
— В первую очередь, мы просто люди, — ответил тот, задумчиво глядя на огонь. — Во вторую, — мы возрожденцы.
— Возрожденцы?
— Да.
— Что это значит?
— Андрей, это трудно, почти невозможно объяснить тому, кто не знает всполохов.
— Он знает, — произнесла Марина.
— Да, — кивнул Христо. — И потому ты здесь, Андрей. Марина, кажется, уже говорила с тобой на эту тему?