Девушка махнула рукой, мол, ничего страшного, и села за столик. Манфред расположился напротив, раздумывая, с чего начать разговор. Уж не с обсуждения меню, это точно. Официант появился как раз вовремя, прервав паузу. Девушка указала пальцем на одну из строчек меню и вопросительно кивнула Манфреду.
— Мне то же самое.
Марта улыбнулась.
— Никак не могу запомнить эти названия, хотя очень люблю японскую кухню.
Манфред кисло улыбнулся и кивнул. Мол, как я вас понимаю! Одновременно с этим он лихорадочно искал тему для предстоящей беседы. О чём он мог с ней говорить? Пока Лист раздумывал, Марта заговорила первой.
— Похоже, вы не местный. Это так?
— Ну, не совсем. Скажем, я долгое время жил за границей.
Сказав это, Манфред представил себя лежащим на глубине нескольких метров под землёй в течение последних сорока лет. Это было и забавно, и одновременно мрачновато.
— Где, если не секрет? — спросила Марта, и Манфред еле сдержался, чтобы не рассмеяться.
— Вы очень красивы.
Лист произнёс эту фразу на русском. Единственном знакомом ему языке, не считая немецкого. Девушка задумалась на секунду, вспоминая что-то, а затем сказала:
— Вы из России, верно?
Манфред кивнул, радуясь тому, что так легко выкрутился. Язык он знал, а вот названия страны — нет. Из обрывочных воспоминаний он помнил и про Восточный фронт, и про русских. Но страна называлась иначе, а вот как именно, он вспомнить не мог. Нужно было взять передышку и собраться с мыслями, и Манфред решил продолжить выбранную тему, но теперь уже расспросить Марту.
— А вы местная?
— Я родилась в Малаге, переехала сюда и осталась после университета. Вы бывали в Андалусии?
— Нет, расскажите.
Пока Марта рассказывала о своей родине, Манфред поймал себя на мысли, что хочет навсегда забыть о Ракеше и о своих преследователях. О тайнах своего прошлого, о непонятной войне, о могиле на Хауптфридхоф и о завтрашнем отъезде во Францию. Ему хотелось остаться здесь — в этом городе, с этой милой девушкой…
Тем временем за столиком появился раскосый повар с косой до самого пояса, который умело разбирался с разложенными на подносе продуктами. Марта активно участвовала в приготовлении, продолжая рассказывать про Испанию, про родительский дом, про море…
Небольшой телефон Марты несколько раз подавал признаки жизни. Она прижимала его плечом, разговаривала, продолжая копошиться в морепродуктах и овощах. При этом она всё время мешала узкоглазому шефу, который только улыбался. В такие минуты Лист оглядывался по сторонам, рассматривал посетителей.
Большинство из них так же, как и Марта, участвовали в процессе — шинковали, смешивали… Смаковали небольшие порции, громко разговаривали, часто звонили, пользуясь мобильными. Особенно не засиживались, публика сменялась быстро. Манфред мог с уверенностью сказать, что сам он никогда не жил в подобном ритме. Это было слишком необычно для него. Впрочем, всего несколько часов назад он познакомился с ещё более необычными вещами. Вспомнил о визите на кладбище, о погоне. Как ни странно, приключение это его особо не расстроило. Он сидит в заполненном посетителями зале, чувствует запахи и слышит звуки. Общается, его слышат и понимают. Не укладывались у него в голове ни собственная смерть, ни война, ни прошлая жизнь.