Старл опершись о входную дверь своего дома, скрестил руки на груди и смотрел на бушующее пламя. Рядом сидел верный Бруно, высунув язык и часто дыша. Вот так вот все кончилось — неожиданно и странно. Один день, даже час перевернул всю его жизнь. Больше нет дома…. Да и жизни больше нет. К чему теперь жить? Как? Здесь оставаться больше нельзя. ОНИ, эти люди на лошадях, люди барона, обязательно вернутся, когда поймут, что что-то пошло не так. Увидят своих мертвых товарищей и убьют его.
«Интересно, почему они не сделали этого сразу?».
Старл вздохнул.
Наверное, потому что он человек, они, похоже, даже и не подозревали, что человек может жить в Удалых гномах. А так, будь иначе… Он, видимо, уже лежал бы мертвым где-то там в лесу на радость хищникам и тварям.
«Лучше бы они сделали это».
Жизнь была сломана. Куда дальше? Зачем? Для чего? Он не находил ответов. Слезы разрезали лицо, скапливаясь на подбородке и падая на землю. Он медленно сполз по стене вниз. Не хотелось ничего. Даже жить. Звякнул меч, спасший ему жизнь, и он положил его на колени.
Кто он, что он, как быть, если жить дальше? Эти вопросы как тяжелый якорь тащили его ко дну, теряясь в сознании. Его никто не знает. Никто и нигде кроме как в родной деревне… Он нигде не был, ни с чем не знаком. Все, что он знает о жизни вокруг, о жизни за пределами пашни, Удалых гномов, были рассказы его отца и матери и то малое, что удалось почерпнуть из отцовской библиотеки. Но куда, в город? Без гроша за душой, без еды, без карты. Вот так вот наугад соваться в неизвестность, которая только и ждет, чтобы поглотить тебя.
«Героев нет, мой мальчик», — пронеслись в голове слова отца.
Отец твердил эти слова постоянно. Есть разные люди: хорошие и плохие, добрые и злые, но нет героев. Каждый в любом случае сделает, в конце концов, так как угодно и как выгодно ему самому, а остальное лишь блеф. Не хотелось в это верить. Но не было причин и не верить словам отца…
«Ты необычный, Старл. Все это не твоя жизнь и не для тебя…»
Слова отца каруселью вращались в голове. Этот рассказ. Лучше бы его не было. Кто он? КТО ОН? Старл молча, смотрел на свой меч. Клинок казался очень старым. У основания рукоятки на мече было высечено несколько рун. Тонкая ручная работа… Рассказ отца не вылезал из головы.
— Это не может быть правдой, нет, — прошептал юноша.
Захотелось отбросить меч в сторону, но он сдержался.
Ребенок на морозе, в корзине с пеплом, с аурой…
«Нет, это точно не про меня. Я даже не умею держать меч в руках».
Может быть, отцу что-то показалось, может быть, он что-то перепутал? Не так понял, в конце концов? Преувеличение?