— Слушаю, мистер Доусон. — Энтузиазма в голосе Сэма не слышалось.
— Послушайте меня внимательно. У меня три фотографии. Трех молодых женщин. Я подозреваю, что оригиналом послужила одна девушка, но внешность ее меняли для каждого снимка.
— Зачем?
— Сейчас это неважно. Вы можете провести экспертизу? Ну, сравнить расстояние между глазами, ширину лба, расстояние от носа до верхней губы… Деталей я не знаю, но видел в кино, как это делают. Должна быть какая-то компьютерная программа по сопоставлению антропологических характеристик.
— Такая программа есть, — согласился Сэм. — Но не у меня. У полиции. В понедельник…
— Это срочно, Сэм.
— Мистер Доусон, сегодня пятница. У людей свои планы на уик-энд…
— Вот что, Сэм, я все понимаю. Поэтому умножьте требуемую для проведения экспертизы сумму в десять раз.
— Ну, раз так… — Детектив помолчал. — Когда вам нужны результаты?
— Как можно скорее. Успеете до полуночи — гарантирую десятикратный бонус.
— Оставайтесь на связи, сэр! — прокричал Сэм. — Я уже бегу.
К тому времени, как мой тюремщик нанес второй визит, я успела не только освободиться от всех пут и обойти по периметру весь подвал, но и съесть второй бурито и выпить вторую половину пакета. Телефон у меня забрали, но часы оставили, и они показывали восемь. Наверное, восемь утра — за окном стало светлее. Неясные формы, пугавшие ночью, оказались поломанной мебелью, останками стульев, столов и шкафа. Составив небольшую пирамиду, я даже добралась до окошка, оно было закрашено коричневой краской и зарешечено.
Оставалось одно — спрятаться за дверью и оглушить тюремщика, когда он войдет в следующий раз. Только бы не убить.
Я еще раз все обдумала. Как говорил мой отец, нужно всегда предусматривать худший вариант. В данной ситуации худший вариант выглядел так: я бью его стулом, промахиваюсь, он выходит из себя, снова меня связывает, запихивает в угол и оставляет без еды и питья. И даже это еще не самое страшное.
Он пришел в половине девятого, и я не придумала ничего лучшего, чем сесть у стены и притвориться спящей.
Дверь скрипнула… Шаги… Ближе… Ближе… Остановился…
— Эй, ты живая?
Я не ответила.
Он наклонился. Потряс за плечо. Я приоткрыла глаза — та же маска. И тот же голос. Знакомый, но какой-то странный.
— Просыпайся.
Я едва удержалась, чтобы не потереть глаза. Зевнула. Похлопала ресницами.
— А? Что?
Он выпрямился, посмотрел на меня, слегка наклонив голову, словно решая, спала я или только прикидывалась. Потом вдруг снова наклонился. Резко. Схватил меня за руку и дернул.
— Ах, ты…
И тут у него зазвонил телефон. В кармане рубашки. Ничего особенного, у тюремщика ведь и должен быть телефон для связи с боссом. Но все дело было в рингтоне.