— Я сам не знаю. Это плохие сны.
— Просто, знаешь, бежать — это распространенная тема. Каждый из нас от чего-то бежит.
Я потихоньку завтракал, а Стас, тем временем, продолжал.
— Каждый из нас от чего-то бежит. Или к чему-то. Ты не видел, к чему ты бежишь, в этом своем сне?
— Не. — я думал не меньше минуты — Не приглядывался.
— А ты приглядись. Может, это что-то значит?
— Знаешь, я не стал бы пытаться толковать этот сон. — подумав, добавил — Я согласен, каждый от чего-то бежит. Но, каждому порой, снится чушь.
В ответ, Стас пожал плечами, обмакнув печенье в чай. И не было никого, кто бы меня опроверг, цитируя известного музыканта.
Мы говорили еще. Ленивый, пустой такой разговор получился. Нас ничто не связывало, по сути. Я так до конца не понял, что мне хотел сказать Родион, своей выходкой, этой бесцеремонной попыткой, дернуть Стаса за поводок из прошлых событий. В любом случае, хорошо, что у него ничего не вышло.
Проведя в гостях, аж целых два часа — сам не понимаю как так вышло, я вышел из подъезда, часов в десять утра. В то время, когда солнце уже сияет, но духоты еще нет. Хотя, всю приятность времени портили люди. Я опять чувствовал себя, как в каком-нибудь фильме, в маленьком промежутке между кучей лазерных лучей.
Ноги сами понесли меня в петляния по улицам. Я тихонечко шел, думая, пожалуй о том, что было бы неплохо как-нибудь купить плейер. Одно из тех, «было бы неплохо», которые почти никогда не обращаются в реальность. Несмотря на то, что обычно я тщательно смотрю куда гляжу, в тот раз, мысли были заняты всякими маловажными раздумьями.
Поэтому, меня слегка ошеломило столкновение:
— О, Коля, привет! — какой-то, малознакомый парень, с параллельной группы. Мы с ним, вроде бы общались, на совмещенных парах. Так, всякие задротские, игровые дела.
— Да, привет. — первое же возникшее желание, отодвинуть его и уйти. Стало еще неуютнее чем было.
— Давно тебя не видел, ты вообще как?
— Учеба, что еще. Работа иногда.
— Сильно долбают?
— Не так что бы очень. — в этот момент, я хотел уже попрощаться и уйти, но он затараторил, словно пытаясь меня задержать.
— А где работаешь? Как вообще, сколько платят?
— Фрилансер. — строка воображаемого мной «уютометра», ушла в минус. Выбила дно, и пробивалась к ядру Земли. — Платят когда как.
— Хех, наверное удобно. А, от стипендии до стипендии.
За пару минут, он успел и поныть про то что не на что выпить, и на то, что преподы — сволочи. Не скажу, что это раздражало, нет, все об этом говорят.
— Но ты так и не ответил, а вообще как дела?
Я поневоле насторожился. Это вышло само собой.