Три слова, как начертанное огненной рукой: «Мене, Текел, Фарес», не уходит из моей головы.
Жар этих медленно остывающих слов, приглушает лишь мягкая, женская фраза, что появилась в моей голове:
— Уровень D. Добро пожаловать. Просьба расслабиться, и сохранять спокойствие.
И все что я ощущал до этого — показалось лишь детским лепетом. Моя голова лопнула как надутый шарик, разошлась лепестками, и будто чудо-пылесос, втягивала в себя все что есть вокруг.
Появились ощущения. Я слышу, как загудел компьютер, вокруг меня. Что-то новое я осознаю. Даже то, что мои глаза открыты. Из них текут слезы. Хочу закрыть веки, но не могу. Хочу двинуть рукой, но не могу. Голова-тюльпан, голова — голодный пес. Пожирает все. Социальные сети. Пресса. Блоги. Порно. Имиджборды. Втягивает их через провода. Я полон как набитый желудок. Ощущение стягивания, превращается в ощущение боли. Даже когда все заканчивается, женские слова не дают мне облегчения:
— Уровень С. Добро пожаловать. Просьба расслабиться, и сохранять спокойствие.
Нечто, о чем любят говорить все, нагло утаптывает только что поглощенную информацию, и устраивается на ее месте. «Секретные» правительственные сайты — которых нет. Номерные радиостанции. Ха-ха-ха. Та моя часть, что не чувствует боли, что не занята пожиранием информации, смеется и улыбается. Потому что теперь она понимает, наивность многих. Наивность собаки, что тянет игрушку из рук хозяина, с громким рычаньем, грозным рычаньем. Отобрав игрушку, убегает, радостная.
А хозяин смеется.
— Уровень В. Добро пожаловать. Просьба расслабиться, и сохранять спокойствие.
Больно.
Больно.
Больно.
Больно.
Я альпинист. Руки мои боль, ноги боль, я хожу по боли, ем боль, сплю боль, взбираюсь в боль. Не могу описать иначе.
Мне несколько тысяч лет. В моей голове, все. Я вижу каждую частичку мира, что видели первооткрыватели.
Секунда — и я не я. Разговариваю с Объектом. Смуглая кожа, бородка, темные волосы. Он злой. Но я еще злее. Говорю ему, что он мне надоел. Он постоянно убегает. Собственноручно, из своего пистолета, я выпустил ему в голову больше двадцати пуль. А он улыбается, нехорошей улыбкой. Я знаю, что он с легкостью может разорвать меня пополам. Но он злой. А я — еще злее. В его серых глазах, уважение.
Вжик. Миг. Он длится еще меньше. Но именно за этот миг — я гляжу на себя в зеркало. Лысый, гладко выбритый человек, в оранжевом комбинезоне, с черной маркировкой D, в области сердца. Меня вталкивают внутрь, в комнату, где пол покрыт чем-то красным, липким, воняющим. В углу — статуя. Похожа на эмбрион. Не хочу моргать. Не хочу моргать. Мне страшно. Морга…