— Вадим Фёдорович! — Соков-младший явно заскучал в седле и решил скоротать путь-дорогу до родного имения беседой. — Скажите, а фехтовать вас тоже научили в Китае? Вы так уверенно предложили мне поединок на удах, что, вероятно, считаете себя мастером искусства фехтования.
— Нет, ничего подобного, школа фехтования у меня исключительно европейская. А почему спросили?
— Ну, меня учит мэтр Жоффре, мой гувернёр. Лучший учитель Орлеана, как говорят.
— Знаете, Алексей Сергеевич, я не буду пока критиковать вашего учителя как фехтовальщика, но как педагог он, вероятно, не очень хорош: вы очертя голову чуть ли не бросаете вызов незнакомому мужчине. А если бы у меня была с собой шпага? А если я бретёр? Убил бы вас на поединке и всё. Уверенность в себе, это хорошо, но излишняя самоуверенность может закончиться смертью. Для вас. Рекомендую вам на будущее быть посдержанней в подобных ситуациях.
Я даже боковым зрением заметил, что молодой дворянчик нахмурился и оскорбился за своего учителя.
— А вы согласны скрестить шпаги с моим учителем, когда мы приедем в усадьбу? Хотя может наши шпаги для вас и непривычны.
Вот мля! Меня когда-нибудь отпустит это долбаное фехтование? Ну не хочу-у-у!
— Вы этого хотите? Если позволит ваш благородный отец – я не боюсь скрестить оружие ни с кем. Смею вас уверить, что если научился действовать шпагой, то совершенно неважно, что у тебя в руке. Главное, чтобы оно было достаточно длинным, но не слишком. Не кинжалом и не копьём.
— Неужели вы в Америке или Китае так научились?
— Я же вам уже говорил: европейская это школа. А в Америке – так там вообще фехтовать не умеют. У китайцев – совершенно другое фехтование. Хуже нашего, поверьте. Ну, то есть не хуже. Оно другое. Оно для боя, а не для дуэли.
Незаметно и потихоньку мы оттопали три версты, и показалась усадьба.
Не Архангельское по виду. Но вполне… Выглядит неплохо, башенки, понимаешь… Судя по всему, на заднем плане парк рисуется. Ладно, будем поглядеть, куда меня занесло.
Соков-старший встречал нас на входе в дом, перед лестницей "крыльца". И нельзя было бы сказать, что весь его вид выражал счастье по поводу моего визита.
А старик был красивый. Порода просто чувствовалась физически. К тому же засунутый в карман рукав сюртука уже заставлял понять, что перед тобой старый вояка. Суворовский офицер, вероятно. И белый крестик в петлице – "осить не снимая!" – лишний раз иллюстрировал, что руку этот человек потерял наверняка в бою, а не на лесопилке по неосторожности.
— Здравствуйте. Соков Сергей Владимирович. Отставной, Белозёрского мушкетёрского полка подполковник, — представление было официальным, и ничего хорошего, судя по тону, не обещало.