Мертвый город бежит под нами, притихший, испуганный, вываливается из темноты – остатками высоток, расставляет ловушки…
– Вон через те два дома давай пролетай…
– Рехнулся?
– Давай…
– Расшибемся.
– А ты не расшибись.
Холодеет душа, лунный день скалится руинами…
– …мм-м-мать…
Город бьет по летуну – что есть силы, мир вертится волчком, не вижу – скорее, чувствую, как врезается в стену за нами машина, раскрашенная под жандармерию…
Летун падает, как подстреленный – в песок, чертит по пустыне прямую линию.
Песок…
Песчинка в пустыне…
Смотрю на шофера, зажатого останками летуна, крепенько его…
– Тут… до бун-ке-ра… не-да-ле-ко…
– До купола?
– Не-е… до бун-ке-ра… я там… жи… ву…
– Врач там есть?
– На… хре… на… я ж там… жи… ву…
– Да тебе госпиталь нужен, не бункер…
– Я там… жи… ву…
Все понимаю, спохватываюсь. Кое-как высвобождаю своего спутника из металла, зря я это сделал, вон как кровища хлынула… в темноте дня вижу огни – где-то там, там, на краю пустыни, бункер, добраться бы до этого бункера, переночевать…
Пустите переночевать…
– А что за город тут рядом?
– А хрен его знает.
Удивленно смотрю на спасенного водилу.
– Живешь, и не знаешь?
– А ты сильно много про мир знаешь?
– Где мне, в школу-то не ходил…
– А то я будто ходил…
– А тебя как зовут? – спрашивает Лунная Ночка.
– Песчинка.
– Нет, правда.
–
Так и зови… Песчинка… – Теть, а правда раньше солнышко днем светило, а месяц ночью?
– Правда.
– А почему поменялись?
–
А солнышко жарко светить стало… – Сколько вы берете за ночь? – Вы меня с кем-то путаете. За ночь берут эти… которые у заправок стоят.
Воспоминания… …ветер гонит песчинки прошлого…
– Спасибо этому дому, пойду к другому.
– Тебе спасибо, – водила, оживший, бодрый, трясет мою руку.
– Да не за что… работа такая…
Забираюсь в летун, поднимаюсь над мертвой пустыней в темноту нового дня. Смотрю заявки, сколько их опять, вон, девочка семи лет… ох, не врали бы, знаю я, кто с этого адреса пишет, сто лет ему в обед… Пиковая Дама… к Пиковой Даме, что ли, заглянуть, пусть себе еще годик живет…
– День добрый, вы сегодня гостя примете?
– Да у меня дом-то не больно богатый для приема гостей.
– Ничего, мы люди ко всему привыкшие.
– Что вы, мне сто лет в обед, где мне гостей принимать!
– А это такой гость, который в сто лет в обед и приходит.
– Песчинка, вы?
– Я.
– Жду с нетерпением. Какие будут пожелания?
– Да никаких, помыться бы и покушать…
Зря сказал, она, может, одна живет, еще из-за меня тут жарить-парить будет…
Выбираю новое лицо, лицо мужчины за сорок с глубокими залысинами, заодно меняю облик летуна…