– А красивая штука, – директор вытянулся на потертой лежанке, еще раз оглядел скорлупу.
– За такую миллионов пять дадут, – поддакнул бухгалтер, кое-как выбираясь из завалов на столе.
– Да не отдам ни за что… первый раз такую красоту вижу, у меня останется… в музее… – спохватился директор.
– Девочке-то премия будет?
– Будет, как не быть… вообще молодчина. Это же один из самых опасных участков, там у них такое оружие есть, что нам и не снилось… Туда и опытные ходить-то боятся… все по маленьким городам… А она сразу в самую гущу муравейника этого… и хоп, красоту такую отхватила…
– Там еще много чего было красивого… я потом принесу.
– Не, ты сразу-то не тревожь их… Мы так часто в одном городе не пасемся, да там, тем более, вся армия на уши встала… Вот, барышня, работа вся наша… кормим их, следим, чтобы зерно там всякое в земле уродилось, а потом ходим, собираем, что они понастроили…
– И много строят?
– Да много красоты всякой, видели же музей наш… – директор завертелся на жалобно заскрипевшем ложе – Раньше они вообще красотищу делали… Для богов старались. Они нас богами считали, знали, что для богов надо строить храмы… Только сейчас у них как-то все крахом пошло, – продолжал директор, – все меньше строят, а если строят, то из рук вон плохо, панельные клетушки… У них сейчас и интересы другие какие-то, то друг с другом сцепятся, решают, где чья земля… как будто вообще тут есть что-то ихнее… Потом митинги все эти придумали, набьются на площади, одни одно кричат, другие другое…Или биржи эти… Купи-продай, купи-продай, что они там делают, хрен пойми…
– Что же… цивилизация себя изживает… – бухгалтер выбрался из бумажных россыпей, – питомник этот… он тоже не вечный… Потому никто и не выводит питомники эти человеческие, потому что затрат выше крыши, а прибыли с горсточку… Это же сколько труда, планету создать, климат выровнять, потом ждать, пока из протоплазмы многоклеточные выведутся, пока на сушу вылезут, пока на ноги встанут, в руки палку возьмут… Пока строить начнут… А потом тысяча лет, две, три, и все. В богов они уже не верят, храмы не строят, жизнь свою потратить на то, чтобы фреску расписать, это уже не для них… Панельных блоков понастроят, по конторам рассядутся и все.
– И как их… расшевелить? – спросил директор.
– А никак. Еще лет двести, и питомник закрывать можно. Я-то знаю, сколько уже по этим питомникам…
– Как… закрывать? Уничтожить?
– Зачем… бросить, да и все. Хлеб расти перестанет, они сами вымрут… Через двести лет считайте все…
Сердце екнуло. Искать новую работу лет через двести мне не улыбалось, в офисы и магазины идти не хотелось. Решение пришло само.