– А что, если… селекцию проводить?
– Какую селекцию, мы не на птицефабрике, – фыркнул директор.
– Ну и здесь… селекцию. Убирать тех, кто по биржам сидит, кто по конторам… Оставлять только тех, кто строит… картины пишет…
– Думаешь… поможет? – директор посмотрел на ружьишко в углу.
– Должно. А может, твари эти испугаются, что бездельники всякие пропадают… и все творить начнут.
– Нет, барышня, это вы бросьте… под страхом смерти человек храм не построит… а построит, так ничего хорошего не выйдет, пробовали уже… хотя с селекцией ты хорошо предложила… Смышленая девка, далеко пойдешь…
2011 г.
Нет, правда, что я к нему полез?
Смотрит на меня, как… как вообще не знаю, на кого… дескать, какого черта тебе здесь надо, откуда тебя вообще нелегкая принесла…
Да я и сам понимаю, что ниоткуда, что не должна была меня нелегкая приносить. И вообще, нам положено где сидеть? Там, где он нас всех создал, а я тут… Он вообще, чего доброго, думает, что я ему снюсь…
Пусть думает…
Так оно проще.
Может, я и правда ему снюсь…
Может, мы все ему снимся… кто знает?
И все-таки… и все-таки, как ему сказать-то об этом… об этом? Вот он лежит, смотрит не на меня – сквозь меня, ясное дело, меня для него не существует, недовольный, уставший, еще бы, отдыхать лег, тут кого-то нелегкая принесла…
Да кого – кого-то.
Пустое место.
Что я к нему полез?
Вернуться?
Да какое вернуться, меня там свои на кусочки порвут, на шампур нанижут. Нет, можно, конечно, соврать что-нибудь, да, говорил, да, объяснил ситуацию, да, обещал подумать… Да не умею я врать, не умею, у меня на лице все написано, сочинял я или не сочинял…
Таким он меня создал…
Как? Как всех создает… Сидит, вырисовывает каждую черточку лица, каждую морщинку, каждый мускул, каждую блесточку в глазах.
И что я ему скажу? Люди добрые, вы такие умные, меня сюда выпихнули, можно подумать, лучше меня не нашлось никого… вон, лауреатов нобелевских как собак нерезаных, вон политиканы по креслам сидят, как перед нами языком чесать, это они всегда пожалуйста, а как к нему пойти, все… лапки кверху.
И что я ему скажу?
Ну, что скажу… ну, я конечно, все понимаю… по молодости у всех какие-то хобби бывают, ну кто рисует, кто стихи пишет, кто на гитаре играет, у меня вон сеструха в школе картины рисовала, зашибись… Все ей художественное пророчили, родители ее на менеджера запихнули, ну на хрена? На днях у нее был, Новый Год все-таки, надо объехать всех своих знакомых-незнакомых… Все при всем, квартиру за три дня не обойдешь, дочка бегает, тростиночка такая тоненькая в костюме космической десантницы, муж сидит, я все у сеструхи спросить хотел, он у тебя вообще говорить умеет? На работе она там какая-то не то замша, не то в начальницах ходит… Ну и вот, вечерком муж с дочкой на какие-то там сивкины крутые горки пошли на площадь, сеструха хотела семейный альбом открыть, показать, как они в Турцию ездили, и тут падает что-то с антресолей… распахивается… и картины ее… И сеструха, вот как стояла на стуле, коленки поджала, и ревет…