И вот знай сиди, листочек за листочком выдирай, будто делать больше нечего. Благоверная моя придет, крыльями захлопает, так-то ты вещи в доме расставляешь, с тобой только новоселье справлять…
Ладно, картины ей покажу, может, утихомирится…
От скуки уже на полосочки на эти смотреть начал, приглядываюсь – а там и не полосочки, крючочки-закорючечки… Думаю, с ума рехнулся, что ли художник, закорючечки рисовал… И так и эдак смотрел, черт его пойми…
Хотел уже рукой махнуть, тут-то и дошло до меня, засмеялся даже. Оно и видно, картинки-то вон все как тонко прорисованы, это же какое мастерство надо. Вот и сидел художник, руку набивал, закорючечки прорисовывал, одну за одной, одну за одной…
А вот и картинка. Тоже из легенд из каких-то из древних. Древние-то они не чета нам, мира не знали, жизни не знали, вот и выдумывали всякие чудеса-мифы-приключения.
Вот и присочинили. Дома стоят – опять не в два яруса, а черт пойми во сколько, и огнем пылают, и столб огненный над домами поднимается, и шляпа на нем огненная, вот такой мухомор из огня над домами вырос.
Даже вспомнил я, как называется такое – джинн. Дух такой злой в сказках, налетит на город, и сожжет его дочиста, потому что горожане его хозяину не угодили, налили в трактире вина несвежего, или переночевать не пустили.
Джинна этого на кухню повешу. У меня там как раз все в таком сказочном стиле получилось, дворцы всякие, минареты, даже пагоды купил, по полкам расставил. Зеркала такие темные, по преданию пальцем потычешь в такое зеркало, оно тебе дальние края покажет, чужие берега, дивные чудеса. Благоверная моя под Новый год и правда в такое зеркало пальцем тыкала, будущее свое увидеть хотела, только не увидела ничего.
Это кто там в колокольчик динь-бряк звенит, кого там нелегкая принесла? Ни раньше ни позже, наместник приперся, еще чего доброго картины опишет, скажет, платить нечем, так картинки давай…
Дверь открыл, нате вам, торгаш заходит. Он-то тут что забыл… или хмель из головы выдул, понял, что продешевил…
Чего тебе, мил человек, говорю.
Смотрит на меня, глаза дикие, спрашивает:
Ну что?
Что, что, говорю, ничего, живем потихоньку, дом себе купил…
Да нет, говорит, ты у меня покупал…
Покупал, говорю.
И что? – спрашивает.
Да что, что… хорошие картины, видно, мастера делали… мало, правда, на одну картину кипа листочков пустых, ты бы хоть сам-то их вырывал, а то получается, жульничаешь маленько, да не маленько, а…
А он будто меня и не слышит. Стоит, смотрит на картины, у очага разложенные, и как листочки в камине догорают…
Тут-то все и случилось…