Хлопает дверь, мамка на пороге, и хлебница как была у Ани в руках, так на пол и полетела, и цвяк, вдребезги, и мамка на пороге, и уроки неси, показывай, а Ани их и не открывала вовсе, там по алгебре хрень какую-то задали, вообще непонятно, и этот в углу сидит, глазами сверкает, что за зверь такой? На человека вроде похож, а не человек… и мамка на него смотрит, да как завизжит…
Ингеле плачет.
Тихо, беззвучно – как учили, негоже свои чувства показывать… Как мать говорила, они тебя до слез доводят, а ты себе скажи, а я не заплачу, назло им не заплачу…
Назло кому?
Им… всем…
Хорошо, он не видит… Муж – что видит, что не видит, без разницы, тут хоть в голос рыдай, сидит со своими процентами-дивидендами, не обернется… Он -то дело другое, он чуткий, с ним не то что всплакнуть, с ним и взгрустнуть нельзя, уже в глаза заглядывает, что с тобой, любимая, что с тобой?
Любимая…
Плачет Ингеле…
Беззвучно, неслышно, давно уже не плачет в голос, в голос вон, такие как Ани плачут, от горшка два вершка, и думают, все-то они на свете знают, и мир вокруг них вращается, и если у них горе – то горькое, в три ручья, после такого горя только концу света наступить осталось….
У больших-то уже другое горе, глубокое, беззвучное, а то и бесслезное, выстраданное годами и годами. Такое горе за полдня не пойдет, такое горе новыми брючками не развеешь, такое горе не забудется где-нибудь на хмельной вечеринке…
Такое горе только вместе с сердцем из груди вырвать…
Плачет Ингеле.
Месит тесто, нет-нет, да и капнет в чашу слеза.
Хорошо, он не видит.
Да что не видит, он все видит, все понимает, даже если придет Ингеле не заплаканная – просто уставшая, замотанная, когда просвета не видишь во всех этих хлопотах, дочь сварить, мужа постирать, белье накормить, обед в школу отправить, – он и то видит, заглядывает в глаза, долго-долго смотрит, по голове гладит… муж так не умеет… и открывается что-то, как пелена с глаз падает… и мир впереди, большой-большой…
Плачет Ингеле.
Беззвучно, бесслезно…
За что, почему? Почему так, когда мечтаешь о чем-то таком – по молодости, дневники какие-то пишешь, тетрадки для стихов, опять сеструха туда лазила, по голове ее, эту сеструху дневником, когда грезишь о чем-то таком – в школе, учитель вызывает, а ты стоишь и улыбаешься, повторите вопрос, а то я тут мечтала о принце из сказочной страны… Вот почему, когда по молодости грезишь – оно ничего и не случается, и лезет к тебе какой-нибудь Ялим из параллельного класса, записочки шлет, да что ты такая, да дай хоть домой провожу, да пошел ты… и все из школы идут парочками, парочками, и с фабрики потом – парочками, парочками, а Ингеле одна, одна, идет, представляет себе, что рядышком он, принц из каких-нибудь иных миров, он придет, он не может не прийти, ведь она так ждет его… так ждет…