— Девушка, простите, где мне найти тридцать пятый кабинет? — обратилась к ней Настя.
Блондинка повернула голову и взглянула на Настю. Глаза у нее, вопреки ожиданиям, были темные.
— Это этажом выше, — сказала она.
— Спасибо. А здесь можно курить?
— Честно говорят, нет.
— Но вы ведь курите, — с упреком проговорила Настя.
Блондинка сдержанно улыбнулась.
— Мне разрешают. В виде исключения.
— Надеюсь, что и меня не прогонят. — Настя достала из сумочки пачку сигарет.
Блондинка наблюдала за ней со спокойным интересом. Подождала, пока Настя зажжет сигарету, после чего уточнила:
— А кто конкретно вам нужен в тридцать пятом?
Настя скользнула взглядом по прическе, лицу, одежде девушки. Отвела взгляд и небрежно проговорила:
— Неважно. — Но тут же спохватилась и добавила извиняющимся голосом: — Простите, просто не хочу грузить вас своими проблемами.
Блондинка пожала плечами:
— Хорошо.
Некоторое время они курили молча.
— А вы здесь работаете? — поинтересовалась затем Настя.
— Да. В некотором роде.
— Значит, хорошо знакомы со здешними милиционерами.
— С полицейскими, — поправила блондинка. — Теперь их называют полицейскими.
— Внизу мне порекомендовали обратиться к капитану Данилову. Сказали, что он дельный полицейский и всегда рад помочь. Это правда?
Блондинка хмыкнула и произнесла не без иронии:
— Если речь идет о симпатичной девушке, то да, он действительно всегда готов помочь. А какая у вас проблема?
— Видите ли… — Настя сделала паузу, собирая волю в кулак, затем проговорила: — Два месяца назад я потеряла любимого мужа и своего неродившегося ребенка.
— Соболезную, — спокойно произнесла блондинка. — Как это случилось?
— Моего мужа сбила машина. На пешеходном переходе. Ее стекла были тонированы. Номера — замазаны грязью.
— Машина скрылась с места аварии?
— Да. Но это была не просто авария. Это было убийство.
Блондинка затушила сигарету в большой железной урне и чуть прищурилась.
— Полиция с вами согласилась? — уточнила она.
Настя качнула головой:
— Нет. Они сказали, что нет никаких доказательств того, что Алексея сбили преднамеренно.
— А ваш ребенок? Отчего он погиб?
— Преждевременные роды, — сухо ответила Настя. — Ребенку было восемь месяцев. Он задохнулся до того, как меня довезли до больницы.
— Какая беда, — с неподдельной горечью проговорила блондинка.
— Да, — тихо отозвалась Настя.
Блондинка достала еще одну коричневую сигарету и закурила. Настя посмотрела на нее задумчивым взглядом, словно размышляя, стоит доверить незнакомой блондинке-красотке свою тайну или нет, затем произнесла:
— Мне кажется, я знаю, кто убил моего мужа.