Первым начал я:
— От тебя перегаром не пахнет! Ты вчера не был в баре?
— Не был. Ты, наверное, на моём стульчике посидеть успел…
Вновь Сэму пришлось бросаться мне наперерез. Фигура Харона пылает яркой желанной мишенью!
— Где ты был ночью?
— Секретик!
— Да я тебя!
— Марк!
Сэм успел вспотеть от недолгой борьбы с резко превосходящим по весу мной. На лице недоумение с еле заметным налётом решительности. Бойкий малец подтолкнул меня к двери:
— Надо переговорить.
Еле совладал с ногами и уговорил себя убраться в коридор. На ходу исторг из себя двойника, чтоб присмотрел за Чедвером. Наедине Сэм разразился истерикой:
— Марк, объясни, почему ты вздумал бить Харона? Понимаю, он — скотина та ещё…
— Сэм, я практически уверен, что Душегуб — это он!
— Чего? — изменился в лице кудрявый полисмен. — Это… ты с чего это взял?..
— С чего? Молодец, правильный вопрос! Внешность — подходит, мотив этому идиоту не нужен, вчера ночью он чуть ли не впервые в жизни не нажрался в смерть, и как ты думаешь, для чего?
Черты лица Сэма потекли подобно расплавленному воску. Он запустил пальцы в кудри с такой силой, словно решил вырвать ненужный клок. В попытке подобрать слова, он истерично замахал руками не хуже перевёрнутого на спину жука:
— Что за чушь? Это ни о чём не говорит! Ты разве не понимаешь?
Надо включить мозги… Стоп, да главной моей уликой является желание засадить подвернувшегося под руку подонка. Нервы дрожат и гудят, как расстроенные струны. Не будь рядом верного Сэма, маленького соглядатая за моим разумом, наворотил бы. Избить Харона — это блажь, но избить Харона — это даже хорошо. А вот записать его в Душегубы…
Словно протрезвел.
— Ты прав… Я чего-то перенервничал…
— Ещё бы, тебе по голове дали.
— Без намёков, Сэм!
Отодвинув в сторону мальца, я влетел в кабинет, одновременно растворяя двойника, перед которым вовсю кривлялся Харон. Указал бородатому на стул:
— Садись, показывай свои зелёные карусели, а потом вали отсюда!
23 октября, 16:11
Оскар
На пороге появился взъерошенный дистрофик лет пятидесяти. Пока стучался к нему, успел отбить кулак. Если мы пришли по адресу, то перед нами стоит…
— Кондрат фон Цайнхазер?
— Это я, — через силу выдохнул на меня облако спиртовых паров хозяин дома. — Чего?
— Нам сказали, вы торгуете книгами.
Сомневаться в логичности своих слов более чем приходится: чтобы этот алкоголик с насыщенными синяками продавал книги… Верится с трудом, но не верится, чтобы шериф решил пошутить.
Кондрат не ответил, опустил глаза. Спустя какое-то время пришло понимание, что он элементарно заснул.