— Понимаете, я просто не хотел, чтобы вы подумали, что это был КОКТЕЙЛЬ. В смысле, алкогольный. Ну, вы знаете, «Кровавая Мэри». Потому что я не пью. Нет, на самом деле я пью, но не алкоголь, понимаете?
Старик, по выражению лица которого можно было догадаться, что рассказ Рика не производил на него абсолютно никакого впечатления, пристально смотрел на него.
— Потребление алкоголя не рассматривается как грех, мистер Досон. Продолжайте ваш рассказ, пожалуйста.
— Ага… Э-э-э…
— Молочный коктейль.
— Ну да, молочный коктейль. Так вот, я нарезал несколько бананов, потом взял вишню… нет, секунду, вру: после бананов я достал из холодильника мороженое, а уж потом — вишню. Затем все это я залил молоком и поместил в миксер… Следующее, что я помню: я сижу в чистилище, — выдохнул Рик.
— Мне кажется, мы можем ответить на ваш вопрос, мистер Досон. Видите ли, к нам поступало несколько душ, смерть которых была результатом несчастных случаев из-за неисправности электросмесителей. Так что вы не первый, кто погиб при подобных обстоятельствах, — старик снова улыбнулся.
— Да, но я не успел его включить.
— Понимаю. Что ж, это обстоятельство действительно исключает возможность вашей смерти по причине неисправности прибора, не правда ли?
Кивнули оба. Старик вытащил из-под своего громадного наклонного стола какую-то здоровенную и тяжелую книгу и водрузил ее перед собой. Старческие его пальцы принялись проворно, с характерным щелкающе-шелестящим звуком листать страницы. Рик попытался рассмотреть содержание фолианта, который лежал к нему вверх ногами. Он смог разобрать какие-то имена, даты, записи о времени и еще одно имя, записанное справа с краю.
— Ну-ка посмотрим, Досон… Досон. Ага! Рик Бартоломью Досон, так?
— Да! — Рик просто ненавидел вторую половину своего имени. Ему всегда казалось, что родители назвали его так явно не от большой любви к нему.
— Похоже, вы правы. Вашей смерти в плане на ближайшие семь месяцев нет. Это просто какая-то неразбериха, не правда ли, дорогуша?
Не сказав более ни слова, старик отправился к краю стола, а когда добрался туда, то принялся тыкать на кнопки клавиатуры. Рик немного был ошарашен, потому что только сейчас понял, что на столе стоит компьютер. И это неудивительно — чудо техники было буквально погребено в хаосе ручек, бумаг и книг. Рабочий беспорядок, что называется.
— А что вы сейчас делаете? — поинтересовался Рик.
— Пытаюсь выяснить, какой ангел доставил вашу душу… О, мать честная, только не это!
— В чем дело? — спросил не на шутку перепугавшийся Рик.
— В том, что вас, судя по всему доставил О’Лири. Понимаете, его уволили из службы «Возвращение на Круги Своя», должно быть, не так давно, но, похоже, ему до сих пор удавалось отыгрывать свою лицензию в покер у большого «Г» по вечерам по пятницам. Что самое скверное, у О’Лири есть давняя привычка: время от времени он уходит в запой. В результате возникают ситуации наподобие вашей — он хватает буквально первую попавшуюся душу и тащит ее сюда.