– А вы?
– Я здесь останусь. С Жениными родителями поговорю…
– Она с матерью живет.
– Ну, с матерью поговорю… Как ее фамилия, говоришь?
– Зотова.
– Знакомая фамилия…
– Да у нас в районе Зотовыми хоть пруд пруди.
– Что верно, то верно. Привет отцу.
Федор вышел из машины и направился к маленькому покосившемуся дому с темными окнами. Видно, что хозяева живут бедно. Даже собаки во дворе нет. Да и нельзя им держать пса, потому что забор почти лежит на земле – через такой даже человек перескочит, не зацепив штакетину.
Забор действительно сильно накренился, но именно поэтому Федору пришлось повозиться, чтобы открыть калитку. Из-за сильного перекоса она не хотела открываться. Тут навык нужен, опыт, а им только жильцы этого дома обладали. Наверняка неблагополучные жильцы.
Федор подошел к дому, постучал в окошко и какое-то время вслушивался в тишину за дверью. Нет, никого он не потревожил, никто не торопился открывать ему дверь. Может, мать Зотовой беспробудно спит, а может, ее вообще нет дома. Дочь уехала, а она по собутыльникам пошла…
Да и некогда уже Федору разговаривать с Зотовой. Уходить пора. Поднятый по тревоге наряд, наверное, уже следует сюда, чтобы забрать его. Именно поэтому он Леву и отпустил, чтобы тот не видел, в каком направлении он отсюда уйдет. А уходить надо, и Федор знал, куда идти. К Яремчуку он пойдет. Если Василий дома, он проведет с ним воспитательную работу, если нет, спрячется у него, переждет время, чтобы восстановить силы. Не самый удачный вариант, но другого у Федора не было, или просто ничего умнее не пришло в голову.
Он уже подходил к калитке, когда за спиной открылась дверь.
– Эй, мужик, тебе кого? – услышал он грубый, прокуренный, но все-таки женский голос.
Федор обернулся и почувствовал, как почва уходит у него из-под ног. Слишком резко он повел головой, потому и закружилась она. И все-таки он устоял на ногах.
– Эй, ты чего, пьяный?
В темноте под перекошенным шиферным козырьком чиркнула спичка, зажглась сигарета.
– Да нет, нормально все.
– А чего в пижаме?
К нему подошла маленькая женщина в большой, не по размеру, кофте с оттопыренными карманами. Худая она, если не сказать костлявая, высохшая изнутри. Такое ощущение, будто ее заживо мумифицировали. Глаза еще не старые, но лицо сплошь в морщинах. Нездоровый у нее вид. На хроническую алкоголичку она похожа, но при этом от нее не тянуло перегаром. Запах каких-то лекарств угадывался, вперемешку с табаком…
– А голова почему в бинтах? Ты что, головой стукнулся?
– С парашютом неудачно упал.
– Бывает… – засмеялась женщина. – Слушай, где я тебя видела?