Нож каким-то образом раскрылся в моей руке. Я поднес его поближе и посмотрел на блики света, которые сверкали, струились и капали с лезвия, как мед.
Нож в моей руке казался таким… правильным. Забудь обо всем, вот он ты — такой, какой есть, человек с ножом, человек, которого боятся и уважают, который свободен делать и говорить что угодно, быть кем угодно. Несколько месяцев назад я уже находился в такой ситуации — и точно в такой позе, когда угрожал ножом матери. Я видел, как она сжимается в комок, зная, что я способен на все. Я был богом, таким же богом, как Форман, и все это я пустил коту под хвост. Зачем? Чтобы затолкать себя в чужую шкуру и прожить жизнь в мучительной лжи? Чтобы проводить дни в одиночестве, а ночами терпеть поражение в борьбе с собственной природой? Я потерял шестнадцать лет, пытаясь стать кем-то другим. И все это время я задавал неверный вопрос.
Вместо того чтобы спрашивать себя: «Как долго мне удастся удерживать это в себе?» — стоило спросить: «Зачем я удерживаю это в себе?»
Радха явно заметила перемену в моих глазах, руках, позе и поняла, что я сделаю это. Теперь она была испугана. Она знала, что я хочу вонзить в нее нож, кромсать, услышать крик, взывающий ко мне.
Ко мне? Или к мистеру Монстру?
Я несколько дней не вспоминал о мистере Монстре. Прежде он жил в моем разуме, как болезнь, распространялся и рос, но я не думал о нем с… того дня, как убил кота на складе. А это означало, что он не исчез, а впитался в мое сознание и я полностью превратился в него. На самом деле исчез не он, а Джон.
Я поднял нож и пригляделся к нему. В доме Формана столько разных инструментов: консервный нож, пила, штопор. Я мечтал испробовать все. Мечтал почувствовать, как напрягаются от ужаса мышцы Радхи, когда я прижимаю лезвие к ее спине, услышать тихий всхлип боли. Вот кем я был.
Но хотел быть другим.
Я положил палец на обух клинка и медленно закрыл нож — описав круг, лезвие легло в прорезь.
— Джон… — проговорил Форман.
Какие чувства он воспринимал от меня?
Я не выпускал нож, плотно сжимая его в кулаке и уставившись на Радху. Я плохо видел ее, что-то затуманивало взгляд. Слезы. Я уронил нож, и он, упав, продырявил мою душу, вырезал мистера Монстра, словно громадную опухоль. Я был ранен — разломлен надвое, но я снова стал собой.
— Ты идиот, — сказал Форман и ударил меня: что-то тяжелое обрушилось мне на затылок, и я рухнул, как мешок с картошкой.
Радха подхватила меня, замедлив падение к ее ногам. У меня за спиной в бешенстве бранился Форман, и я услышал громкие металлические звуки.