— Всё–всё, я и так понял, насколько тебе обязан. Чем могу служить? Ты ж не только разбудить меня звонила?
— Игорек, мне нужно адрес узнать.
— Ай Пи или и–мейл?
— Домашний адрес. Человека одного ищу… Точнее, его родню.
Проще было бы спуститься на этаж ниже и поговорить с тётей Машей: она дружила с матерью Серого и весть о его смерти тоже она разнесла, наверняка и адрес знала. Но пришлось бы объяснять, зачем мне да к чему…
— Домашний? — озадачился Игорь.
— Ты же говорил, у тебя в паспортном столе связи, в РОВД и в самой небесной канцелярии.
— Ладно, попробую. Выкладывай всё, что знаешь о своём человеке. Завтра–послезавтра будет.
— А сегодня?
— Сегодня у меня дача, шашлыки и девица… если повезёт. Но если очень повезёт, то и адрес узнаю.
Повезло. Игорь перезвонил через час и продиктовал улицу, номер дома и даже телефон. Но звонить я не стала.
На кладбище я гость нередкий. Отец, дед, бабуля. За могилами присмотр нужен: сорняки выполоть, оградку подкрасить. Ходила, как на работу, к своему стыду давно уже не испытывая должного пиетета. Живыми они были мне самыми родными, близкими и любимыми, но странно было бы испытывать такие же чувства к трём гранитным памятникам. Кто‑то счёл бы это циничным. Потому ни с кем и не делюсь подобными мыслями. А настоящие памятники им — у меня в сердце. Навсегда. Этим тоже не делюсь.
Но Серый… Страшно было представлять его фотографию, прикрученную к каменной плите. Молодой, красивый парень: тёмные волосы вечным ёжиком, ямочка на подбородке, глаза–угольки. Но до кладбища — и это ещё страшнее — увидеться с его семьёй.
Надела голубое платье. К глазам идёт, но главное, скромненькое: и вырез не глубокий, и длина приличная. Расчесалась, отстраненно и уже не впервые подумав, не отрастить ли косу, как у мамы — была бы не хуже, волосы у меня тоже густые, только с рыжинкой… были бы, если бы не подкрашивала. А так аристократический пепельный оттенок, как у бабушки, но у неё тоже коса была, а у меня — короткая стрижка «быстрый старт», как я её называю: щёткой пригладила, и готова к свершениям.
— Веди себя хорошо, — наказала я Жорику, покидая квартиру.
Вернусь, и будем с тобой вместе грустить.
— Здравствуйте, Вероника Алексеевна. Вы меня, наверное, не помните. Я — Настя, внучка Аллы Викторовны, мы дружили с Серёжей…
Остановив лифт между этажами, я репетировала то, что собиралась сказать матери Серого.
— Здравствуйте, Вероника Алексеевна…
А если всё‑таки Александровна? Я не была уверена, что правильно помнила отчество — в детстве она была для меня просто тётей Верой.