– Это еще почему? – буркнул Белорыбин.
– Тут наморщилось – там натянулось!.. Что, забыл старую шутку, комбат?
Чувство юмора Сашке окончательно отказало. Он еще вроде бы даже обиделся: потом, в метро, до самого места, молчал как рыба.
Покружив по кривым окраинным улочкам, скоро вышли на место, указанное Артемом.
Здание, подходящее под название «контора», было здесь одно, и ютилось оно между двумя длинными заборами.
– Тут две вывески, – подумав, сказал Белорыбин. – «Гильдия адвокатов» и «Ремонт велосипедов». Нам к адвокатам, похоже…
– Как все у тебя просто, Саня, – буркнул в ответ Тарасов. – Если бы в подполье был, то велосипедами лучше бы замаскировался…
Они стояли на крылечке под железным колпаком. Артем долго давил на кнопку интеркома.
– Ну, чего надо?! – наконец хрипло грянуло из динамика.
– Велосипед починить надо, с выездом мастера! – сказал Тарасов.
– Обеденный перерыв! – сурово отрезал голос из динамика. – До мая месяца!
– А если я от Левы привет принес?
Интерком отключился. Грохнула защелка. Дверь приоткрылась.
По воняющему кошками полутемному коридору Артем и Саня прошли в полуподвальное помещение с намалеванным черепом и надписью «Не влезай…» Хвост угрожающей надписи терялся в сумерках.
– Ну, где там ваш велосипед?.. Тьфу, блин, – где привет от Левы?
Боковая незаметная дверь бесшумно открылась. На пороге стоял бородатый тип в майке, из-под которой во все стороны торчали черные волосы. Из-за его спины повизгивал динамик – что-то очень знакомое, «Лед Зеппелин», что ли…
– Давай сначала войдем, – невозмутимо сказал Артем, чувствуя, как внутренне подобрался Белорыбин, стоявший в шаге позади.
Переступив через разобранный и уже изрядно поржавевший древний «Урал», они вошли. Бородач поднял брови и протянул руку.
– Хорошая у тебя музыка играет, – заметил эрудит Белорыбин. – «Физикал Граффити», типа?
– Ага, рубишь! Классика! – бородач расплылся в улыбке. – Может, по косячку, чуваки, пока привет из кармана достанется?
Тарасов оценил обстановку: железных предметов под рукой у велосипедного мастера нет. Можно поговорить.
– У меня привет нехороший, чувак, – сказал Артем. – У меня к Леве претензии есть…
Бородач вжал голову в плечи и сделал шаг назад – к завешенной рваным плакатом низкой двери. На плечо ему легла рука разгадавшего маневр Белорыбина.
– Не шали! – строго сказал Тарасов. – Бить не будем. Скажи только: где мне срочно Леву найти?
Бородач шумно вздохнул. Глаза его забегали.
– Так это… там, где банк строят… в подвале… – пробормотал он. – Вы менты, что ли?
– Типа того, только хуже, – ответил Саня.