Снова разговор обрывается. Я изучаю Юго. Он, убедившись, что вернуть берету былую красоту не выйдет, — карету. Осматривает тщательно, каждый сантиметр. И эта его скрупулезность внушает безумную надежду: сбежим.
Куда? Не знаю. Но если втроем… телохранитель на грани психоза, ликвидатор и наша светлость. Чудесная подобралась компания.
Закончив осмотр — тайных дверей не обнаружено, — Юго усаживается на пол и скрещивает ноги. Он достает из карманов предметы, весьма странные на первый взгляд. Тонкую тростниковую дудочку, которую прикладывает к губам, дует, но та не издает ни звука и отправляется влево.
— Знаете, мне всегда была непонятна в людях эта маниакальная привязанность к особям противоположного пола.
…округлый камень с дыркой, вроде того, подаренного Тиссе, но все-таки иной. Этот камень на мгновение становится прозрачным, желтым, но тут же крошится. Его место рядом с дудочкой.
— Это делает вас слабыми. Зависимыми. Посмотри на него.
Длинная трехгранная игла — направо. И черный футляр с мертвыми жуками.
— Вместо того чтобы найти женщину и спариться с ней, а потом уйти, оставив достаточно еды для нее и потомства, он к ней привязывается.
И предает, пытаясь сохранить мир людям, которых считает недостойными мира и вообще доброго слова. Нелогично. И мучительно.
Шелковую ленточку с тремя бантиками — налево. Складной нож — направо. Склянку с куском темноты туда же. И серебряный портсигар, который Юго открывает, демонстрируя желтоватые иголки, на первый взгляд совершенно безопасные.
— Или вот твой муж… ты… вы все оружие друг против друга. В моем мире все проще.
Карманы Юго бездонны, но, кроме ножа и иглы, я не вижу ничего, хотя бы отдаленно напоминающее оружие. С другой стороны, что я знаю о наемных убийцах?
Стреляет он метко.
— Но иногда мне кажется, что я упускаю из виду что-то важное.
Две монеты прилипают к пальцам и сталкиваются. Протяжный звон. Такой тяжелый.
— Спите, леди. — Юго вновь переходит на «вы». — Вам следует беречь силы.
— Ты… — Вдруг я вспоминаю Мюрича. И служанку, едва не проспавшую мое убийство. Сказку о свирели, которая насылает волшебный сон. — Ты можешь им сыграть?
И мы просто уйдем.
— Нет, — отвечает Юго, вновь сталкивая монеты. — Магии во мне капля осталась… и вещи все высушил.
Он говорит о темнолицем магистре с каменными глазами.
— На вас вот хватит. А больше — нет. Спите…
Монеты вызванивают мелодию. Колыбельную.
И я, кажется, слышу мамин голос. Я ведь помню, как она пела… редко, правда. И слов не различить. Но все равно закрываю глаза, не желая, чтобы песня оборвалась.