– Предложение было отправлено вам вчера. Вы не ответили, – сказал Илье Львовичу Джошуа Росс. – Вы ни разу не вышли на связь. Что у вас тут случилось, мистер Вавилов?
Разговаривали в кабинете. Илья сидел за терминалом, с отсутствующим видом уставившись в экран, капитан «Актеона» возвышался позади него осадной башней.
– Ничего, – буркнул Илья, неуверенно трогая клавиатуру.
– Подключиться надо, – без раздражения, хоть и во второй уже раз, напомнил капитан Росс. – Вот, прекрасно. Видите, сколько писем? Возьмите последнее. Управляющий говорил, что покупатель повысил цену. Вы этого и добивались молчанием?
– Нет, – со странной улыбкой ответил Илья. – Деньги меня мало интересуют.
«Странно, – подумал капитан Росс. – Не ожидал от него».
– Что с вами случилось за неделю? – спросил он. – Извините меня, мистер Вавилов, но вы ведёте себя странно. Я бы рекомендовал вам вернуться на Землю, тем более что это совпадает…
– Тем более что это совпадает с моим собственным желанием, – ответил, широко улыбаясь, Илья Львович.
Глаза его при этом оставались холодными, но сумасшедшинка, замеченная капитаном Россом при встрече в кессоне, никуда не делась.
– Отлично. Значит, ваши интересы совпадают с интересами моего начальства. Каким же будет ваш ответ?
– Вы о чём? А, об этом письме… Да. Можете обрадовать начальство. Я продам ресторан.
«Премия обеспечена, – с удовольствием отметил про себя капитан. – Всё хорошо. Только бы чего-нибудь не выкинули туристы. Марсианин или Мисс Всезнайка. Или Портер. Пассажиры, чтоб их…»
С туристами на этот раз капитану не повезло. Особенно с одним из них. С тем, кто, пользуясь принципом неразглашения, взял себе псевдоним Марсианин. Беда с мальчишками, которые ищут, куда бы ещё девать родительские денежки. Русский выскочка, по крайней мере, знает, чего хочет, а эти… Вспомнить хотя бы о ночном переполохе.
– Знаете что? – сказал, поднимаясь, Вавилов. – А сообщите-ка своему начальству приятную новость сами. И вот ещё что: мне нужно заказать самолёт. Можете это для меня сделать?
– Да-а… – протянул Росс, занимая место перед терминалом. – Частный рейс? Из Хьюстона?
– Именно. Чтобы сразу, как только приземлимся, был готов лететь.
– Зачем спешить? И потом реабилитация…
– Плевать на реабилитацию. Сразу чтоб готов был. Я очень спешу.
– Куда?
– В Пермь.
«Псих», – подумал капитан. Собирался возразить, но увидев лицо русского, благоразумно изменил намерение. Попросил:
– Напишите название города, что-то я о таком не слышал. Там есть аэропорт?
Вавилов не ответил. Молча накарябал на бумажке печатными буквами название, махнул рукой и вышел.