— Если пожелаешь… — Давление исчезло. — Покажи мне свою рану.
— Она маленькая, — сказал Артём. — Не опасно.
— Маленькая, — согласился дед. — Но можно умереть. Я помогу. Ты не умрешь.
Грива вновь решил не спорить. Старик смазал его царапину жирной коричневой пастой и залепил древесным листом.
Потом пощупал шорты Артёма, хмыкнул неопределенно и сообщил:
— Меня зовут Шадаква. Но это не имя.
Артём промолчал.
— Я буду говорить с тобой много раз, — пообещал старик. — Ты останешься. Пусть люди узнают тебя, ты — их. Где твое оружие? — внезапно спросил он.
— Его нет, — честно ответил Грива. — Нет оружия. И еды тоже нет.
Старик понял намек.
— Ты будешь есть вместе с нами, — разрешил он. — Иди. Архо научит тебя, как жить у нас.
— Хорошо, — ответил Грива. Он не знал, как сказать «спасибо», и вместо этого слегка поклонился. Шадаква поклонился в ответ.
— Я тоже пришел издалека, — сказал он. — Иди, Артём. Твое тело хочет воды.
Он был прав, этот мудрый дедушка. Вода — это именно то, что нужно.
На первый взгляд река выглядела нормально. С одной стороны — песочек, с другой — обрывистый берег и буйные африканские джунгли. Но Грива видел достаточно тропических рек, чтобы посчитать эту — обычной.
В Африке, на равнине не может быть такой чистой и прохладной реки. В горах — да, но в буше на границе саванны… Может, тут песок какой-то особенный?
Грива зачерпнул горсть… Да уж! Песок действительно был особенный. Артём осторожно смыл его водой и убедился, что не ошибся. На ладони остались желтые блестки. Золото. Ладно, Бог с ней, с водой. Может, тут ключи на дне или еще что-нибудь. Есть несообразности посерьезнее.
Грива сидел на берегу, опустив ноги в воду, смотрел на полосатых рыбок и размышлял.
Итак, он в прошлом. В Африке. На берегу реки, которой здесь не должно быть, в поселке дикарей, которые похожи на дикарей не больше, чем обитатели молодежного лагеря где-нибудь в Подмосковье… И вместе с тем это действительно Африка. И леопард, который на него напал, — настоящий. И копье, которое убило хищника, тоже настоящее. И мухи, вьющиеся над дохлой рыбешкой, — тоже…
И вот он, Артём Грива, незнакомец, сидит тихонько на берегу местной реки — и никому до него нет дела. Даже детишки к нему не пристают. Тоже непонятно. В любом африканском или южноамериканском туземном поселке вокруг него уже толпились бы любопытные.
Либо здесь принято уважать чужое уединение (это в первобытном-то обществе!), либо гости, подобные ему, в поселке настолько привычны, что на них уже не обращает внимания даже детвора. И все настолько доверчивы, что никто даже не предполагает, что гость может быть лазутчиком чужого племени, нацелившемся на это райское местечко.