— Да, я предложил тебе проехаться до Маркса, благо здесь километров семьдесят, не больше, чтобы навести справки о смерти Гончарова, но кто бы мог подумать, что какая-то тетка на пляже расскажет нам эту дух захватывающую историю с двумя беременными девушками с мельницы, отравлением, изнасилованием и зверским убийством с применением ножа и топора…
— Может, она склонна фантазировать? Может, это какая-нибудь ненормальная, а мы ее слушали… — предположила Женя, все еще находясь под впечатлением рассказа.
— А ты позови официантку, давай у нее расспросим…
Женя подозвала девушку в голубой юбочке и белой блузке и, предложив ей присесть за их столик, спросила:
— А это правда, что вашего художника, Романа Гончарова, отравили его же любовницы?
— Ой, что вы! — оживилась миниатюрная официанточка. — Его отравили крысиным ядом, это так, да только те девушки, которые с ним жили на мельнице, и сами пропали… Кто говорит, что их убили, как свидетельниц, а кто… Но я не верю в это. Вика не способна на такое…
— А вы что, были знакомы с этой девушкой?
— Я училась вместе с ней в медицинском… По своей профессии не пошла, знаете, как мало платят медсестрам… Я вышла замуж, родила ребенка, и одна моя знакомая помогла мне устроиться в это кафе… Платят, конечно, немного, но работа интерес…
— Вы знали Вику Ананьеву? — перебила ее Женя.
— Да, она была хорошая и добрая. И я не верю, что они с той, Шелестовой, отравили Романа. Они его любили. Его нельзя было не любить. Он же был гений! А вы кто? Из газеты?
— Нет, — с напускной важностью ответила Женя. — Я романы пишу. Детективные… Хотела вот написать о Романе…
— Тогда сами и придумывайте финал… Никто не знает, где Вика, где Марина…
— А что стало с его матерью? Это правда, что она уехала за границу и вышла там замуж?
— Да, правда, как правда и то, что она уже давно вернулась оттуда. Вроде бы она не разошлась с австрийцем, но живет с евреем, в Саратове. Одна моя знакомая видела ее, говорит, что Гончарова очень изменилась, перекрасилась, стала шатенкой, но выглядит отлично… У нее художественный салон в самом центре города, где она продает картины своего сына…
— Тогда нам шампанского, только очень холодного, — сказал Вилли и многозначительно посмотрел на Женю.
— А где можно купить ваши книги? Назовите свою фамилию, — попросила официантка.
— Оськина. Евгения Оськина, — отчеканила Женя. — Не слыхали?
— Как же. Слыхала и даже читала, я, знаете ли, люблю читать, да только времени маловато…
— А ты говоришь. — Вилли поцеловал ее в машине. — Может, нам с тобой на самом деле написать книгу? История-то необычная, правда, жутковатая…