— Я не подумала об этом, — приглушенно произнесла она, поправляя плед.
— А об этом и не надо думать. — Я поднял саблю, сделал пару взмахов и, довольный работой, загнал ее в ножны. — Плохо или хорошо, убить или не убить — это из серии вопросов «зачем мы пришли в этот мир?», «в чем смысл жизни?». На них попросту нет ответа.
А костер все продолжал трещать, игриво отбрасывая сумрачные тени. Но не стоит вглядываться в них, всего пара мгновений — и они обманут вас, завлекут в свои таинственные сети.
— Я видела твое лицо тогда. Ты улыбался. Нет — скалился.
— Правда? — удивился я. — Наверное. Я не знаю. Как-то зеркала под рукой не оказалось.
— Тебе нравится сражаться?
— Да.
— Почему?
Все «почему?» да «почему?». И отчего люди не могут относиться к жизни проще? Все им надо рефлексией заниматься, а если в своей душе не покопаться, так надо порыться в чужой.
— Потому что только когда я сражаюсь, я понимаю, что живу. Чувствую, как где-то внутри отчаянно бьется сердце. Чувствую, как кровь по венам разносит пожар. Чувствую, как по спине крупными градинами скатывается пот. Чувствую, как ветер обдувает кожу.
— А пока ты не сражаешься, ты не знаешь, жив ли ты? — изогнула бровь Мия.
— Да. И у меня есть на то свои причины.
Девушка хотела сказать что-то еще, но я посильнее запахнулся в плащ и завалился на землю:
— Давай спать, завтра длинный путь.
Утром, лишь только поднялось солнце, чтобы залить долину золотом и засыпать алыми лепестками облаков, мы тронулись. Надсадно, почти по-старчески, заскрипели рессоры на повозке, заржала кобылка, недовольная тем, что ее оторвали от поглощения пищи, и закрутились колеса. В этот раз вожжи держал в руках я. Мне нужно было чем-то занять свой разум, и лицезрение дороги, вьющейся серпантином между холмов, как нельзя лучше подходило для этого.
Разговаривать не хотелось, и в кои-то веки моя спутница сочла полезным хранить молчание. Так мы и ехали в тишине, нарушаемой лишь таинственным шепотом в траве. Трава слегка приминалась под давлением еле осязаемого ветра, а потом снова поднималась, чтобы уже через мгновение склониться под натиском воздушной стихии. Рябь, идущая с востока на запад, напоминала бегущих по морю пенных барашков. Они то поднимутся ввысь, то пенным фейерверком опадут в морские глубины.
В голове вертелись какие-то мысли. Стучались и стучались в мое сознание, но я их отгонял, как назойливых комаров. Думать не хотелось. Если честно, мне вообще ничего не хотелось, разве что спать. И я блаженно улыбнулся, представляя, как можно было бы сейчас всучить эти кожаные полоски смуглянке, а самому улечься в телеге. Сорвать кислую травинку, надвинуть шляпу на глаза, подложить руки под голову и, тихонько вздохнув, погрузиться в полудрему. В ту самую, когда ты уже стоишь на пороге эфемерного царства снов, но одновременно с этим пребываешь в реальности. Иногда, конечно, тебя затягивает в эти изменчивые края, но уже пару мгновений спустя ты возвращаешься обратно. Да, в этот момент ты совсем как трава или пенный барашек. Безвольный, бездумный, ведомый лишь призрачным циклом, тянущим и зовущим.