- Ты её жив? – спросил Волк.
- Я не погибну, - отвечал Крот. – Я не могу умереть! Ещё нет!
- Ты говоришь, что не можешь умереть? Говоришь, ещё нет? Я порешил многих из твоей братии. Они всегда сдавались, когда я прижимал их. А ты держался до последнего вздоха. Откуда взялась такая отвага? Что может быть так важно для крота, что он ещё не может умереть?
- Любовь! – ответил Крот.
Волк не улыбнулся, но и не нахмурился.
- Любовь? – переспросил он, требуя ответа.
- Три лета назад, - начал Крот, - я и Сова полюбили друг друга. Не смейся, это правда. Всадница ветров и землекопатель полюбили друг друга. Она научила меня видеть красоту лунных ночей и чувствовать радость вечернего ветерка, запечатлела в моей голове такие образы, о существовании которых я даже не подозревал! Горы. Океаны. Звёзды! – Крот задумчиво сделал паузу. – Она увидела во мне то, чего не видел я сам. Мы поклялись друг другу в вечной любви. Я начал строить подземное жилище, крышей которому служило бы небо, чтобы она могла укрываться там от жестокого дневного света.
Крот грустно улыбнулся Волку.
- Прошлым летом, на заре нашего третьего года вместе, однажды вечером она улетела – и не вернулась.
В глазах Крота заблестели слезы.
- Что мне делать? Я должен найти её. Я найду её. Даже если мне придётся перекопать всю землю, все камни и океаны.
Крот взглянул на Волка.
- Конечно, если ты позволишь…
Волк поднялся на все четыре лапы.
- Иди. Ищи свою любовь. Здесь ты не крот, а я не волк. Но я помню твой запах, и найду тебя, когда захочу. Я буду наблюдать. Если ты прекратишь свои поиски, если ты когда-либо отречешься от своей любви, то ты… ты снова будешь кротом для меня, и я буду волком для тебя, когда мы снова встретимся.
Волк сделал несколько шагов назад и повернулся, чтобы взглянуть на маленького Крота.
- Волки тоже любят только раз в жизни, - и одним длинным прыжком Волк исчез в лесу”.
Бард умолкла, добиваясь театрального эффекта и переводя дух, чтобы продолжить.
Габриель никогда не переставала удивлять Зену. Воительница посмотрела на подругу с безмолвным уважением, удивляясь, почему эта история казалась ей смутно знакомой. Несколько мгновений Сафо не говорила ни слова, чувствуя поднимающийся гнет своих прежних размышлений. Наконец, она смогла осторожно спросить:
- История не закончена?
- Конечно нет! Ещё нет, - застенчиво ответила Габриель, не совсем понимая, о какой истории спрашивала Сафо: о Кроте и Сове или о своей собственной. – Мне продолжать?
- Нет! Не надо, - поэтесса сорвалась с места, подбежала к барду и схватила её за руки. – Пожалуйста. Я не хочу знать, чем она заканчивается. То есть, ещё нет. У нас впереди несколько дней. Ты бы могла продолжить на следующем привале. Так будет лучше, наверное? – серьёзно попросила Сафо.