— Можете спросить подробности у Кобурна, когда поймаете, — саркастически произнес он.
— Если его поймаем мы.
— Но его поймаем мы, — почти что прорычал Фред. — Клянусь, он все еще здесь, в нашем округе, или в моих жилах не течет кровь индейцев кунас.
— Но почему ты так в этом уверен?
— У меня волосы на загривке встают дыбом, как подумаю об этом. Ошибки быть не может.
Том не стал спорить. Он и не сомневался, что у некоторых работников правоохранительных органов есть особое внутреннее чутье, влияющее на выбор профессии. Том не был из их числа. Он с самого детства мечтал стать офицером ФБР и работать именно здесь, где родился и вырос, но никогда не обманывал себя по поводу наличия у него необыкновенных способностей к дедукции или анализу. Том полагался исключительно на знания и соблюдение предусмотренных законом процедур.
Он отдавал себе отчет, что его внешний вид не вызывает в памяти окружающих сексуального и элегантного агента ФБР, прославленного Голливудом, — мужчину с холодными голубыми глазами и волевым подбородком, который ловит пули руками, не переставая преследовать гангстеров на шикарной машине.
Проблемы, с которыми пришлось столкнуться Тому, были совсем другого свойства.
Он прочистил горло, придав голосу уверенности:
— Значит, ты думаешь, что Кобурн все еще где-то рядом…
Том прикрыл глаза от солнца, еще не опустившегося за вершины деревьев. Он слышал звук подлетающего поискового вертолета, но не мог разглядеть его.
— Вертолет, скорее всего, обнаружит лодку, — сказал Том Фреду.
— Может быть, а может, и нет.
— Нет?
Фред перегнал жвачку языком за другую щеку.
— Вертолет летает уже часа два. Думаю, Кобурн не такой дурак, чтобы позволить легко себя обнаружить. Вертолет ведь не может подкрасться к нему незаметно. А между тем полицейские катера прочесали уже много километров…
Громкий свисток привлек их внимание к обшарпанному лодочному сараю в пятидесяти метрах от владений миссис Тибадо. Дорал Хокинс махал им руками. Том и Фред быстро побежали по травянистому склону, на котором был разбросан всякий мусор — пещи с гаражных распродаж, которые оставили на растерзание соленому воздуху.
Дорал и несколько полицейских столпились вокруг места на берегу протоки.
— Что у вас здесь, брат? — спросил Фред.
— След. И, что еще лучше, кровь.
Дорал с гордостью указал на брызги крови рядом с отчетливым отпечатком на глине.
— Черт побери! — Фред опустился на колени, чтобы рассмотреть повнимательнее единственный реальный след, подтверждающий правильность их поисков.
— Не радуйся раньше времени, — охладил его пыл Дорал. — Это явно отпечаток ковбойского сапога. След может принадлежать одному из идиотов-тинейджеров, о которых говорила пожилая леди.