— Странно, — сообщил Виктор, возвратившись через несколько минут на кухню. — Звонил пластический хирург. Говорит, кто-то мной интересуется.
— Пластический хирург? — брови Полины взлетели вверх. — Ты что, делал себе подтяжку лица?
— Я?!
— А! Знаю, ты изменил форму ушей. Я всегда говорила, что у тебя слишком оттопыренные уши.
Уши Виктора немедленно налились краской.
— Ничего подобного. Я недавно на своей тачке в аварию попал…
— О, господи, Витька, я ничего не знала!
Про себя он подумал: «Бьюсь об заклад, ты мной в последние годы вообще не интересовалась», а вслух сказал:
— Ну, правда, ерунда. Пришлось только наложить пару швов на щеку и немного нос поправить.
— А на первый взгляд ничего не заметно.
— Так и задумано. Конечно, это было дорого, но мне всегда нравился мой нос.
Полине тоже всегда нравился нос Виктора, но она решила ему об этом не говорить.
— Зачем, интересно, звонили твоему пластическому хирургу? Что он мог про тебя рассказать?
— Что я раньше был урод, каких мало, а теперь превратился в Алена Делона. Пойдем, сама послушаешь.
В комнате он перемотал пленку и нажал на клавишу.
— Алло, это Соловейчик, врач из клиники пластической хирургии. Я вот по какому поводу. Тут кто-то интересовался Астаховым, я подумал, вам, Виктор, стоит об этом знать. Позвоните мне в клинику или домой. До встречи.
Врач продиктовал телефоны и отключился.
— Если это те же типы, которые убили Алену, — взъерошил волосы Виктор, — то я совсем перестаю что-либо понимать.
— Может быть, их интересуют твои медицинские данные: группа крови, резус-фактор какой-нибудь, кардиограмма…
— Зачем?
— Откуда я знаю? Я просто высказываю предположения.
— Какие-то странные бандиты. Странная слежка, странный обыск, даже убийство странное! Зачем убили Алену? Чего они хотели этим добиться? Я не успел еще толком испугаться, как с ней уже расправились. Простить себе не могу.
— Думаю, нам все-таки, стоит связаться с Глебом, — сказала притихшая Полина.
— Спустимся к моему соседу Толику. Не доверяю я телефону, который пережил квартирный обыск.
Сияющий всеми цветами радуги Толик вытаращился на Полину и тут же предложил ее нарисовать. По ходу дела он шаркал ножкой, суетливо вытирая руки тряпочкой, смоченной в растворителе. Квартиру наполняли запахи краски и олифы.
— Такое впечатление, что ты рисуешь руками, — оглядев грязного Толика, предположил Виктор.
— А хоть бы и руками. За это нынче «Оскаров» дают.
— Он нигде не учился, — пояснил Виктор Полине. — Самородок.
— Боже мой, — пробормотала Полина, остановившись перед портретом бульдога, у которого зубы росли по всей голове, из пасти торчали два языка, а ноги бежали отдельно от туловища.