— Но меня еще не допрашивали!
— И не будут. Законы военного времени.
— Господина Манукова я не убивал.
— Спасти вас может вмешательство только очень влиятельных лиц. Но с чем я к ним приду? Говорите: «Тайна». В чем она? Собственноручная запись. Другого пути я не вижу. И, бога ради, скорей. Вы говорили, что вы музыкант, хорошо запоминаете все, что слышали.
— Да-да, — согласился Моллер. — Это я могу. Но у меня что-то с ногами. Я не могу сидеть. В то же время ужасная боль.
— Пишите лежа.
Топчан был низенький. Если положить блокнот на пол, писать Моллеру будет удобно. Но лежал-то он на спине. И надо еще переместить его так, чтобы ему было можно водить карандашом по бумаге.
Шорохов обернулся в сторону моллеровского сокамерника. Тот по-прежнему стоял у окна.
— Помогите перевернуть, — попросил Шорохов.
— Чего-о? — нараспев произнес сокамерник. — Грузчик я, что ли? Нашли кого!
Пришлось обходиться без его помощи. Для Моллера это было мучительно. Беспамятство — вот чего всего больше боялся Шорохов. Пока потом добьешься врача, пока он что-нибудь сделает, уйдут все те минуты, которые еще у них с Моллером есть.
Наконец, с этой задачей удалось справиться. Моллер спросил:
— На чье имя я должен писать?
— Думаю, всего лучше на имя тех, от кого вы мне при первой встрече передали послание.
Они были тут не одни. Более определенно Шорохов решил не выражаться.
— И вы это им непременно передадите?
Шорохов не мог обманывать:
— Вы пишите. Не теряйте времени. Кому именно передать — вопрос второй. То, что вы укажете в заголовке — тоже неважно.
Моллер заплакал. Шорохов обнаружил это по его вздрагивающим плечам, а потом и по каплям слез на странице лежавшего на полу блокнота. В глазах Шорохова тоже зарябило от слез. Ломающимся голосом, будто ему зажали горло, он проговорил:
— Генрих Иоганнович! Промолчать в таком случае и убить — это рядом. И что нам с вами делать потом?
Ничего не ответив и все еще плача, Моллер начал быстро писать. Одна за другой заполнялись страницы блокнота.
Сокамерник подошел к Шорохову, кивком головы указал на Моллера:
— Этот фраер никого не может убить.
Шорохов ответил неприязненно:
— Он и не убивал.
Сокамерник рассмеялся:
— Музыкант!.. Иной раз такое услышишь!
— Вы-то не музыкант?
— Почему же? — то ли удивился, то ли обиделся сокамерник. — По фене я ботаю.
Он отошел к окну. "Вор, — думал Шорохов, глядя ему в спину. — Замели. Теперь мечется".
Медлительно тянулось время. Шорохову казалось: вот — вот, войдут, помешают, скорее, скорее надо.
— Больше я не могу, — наконец сказал Моллер.
— Подпишите, поставьте число.