* * *
День — ночь, день — ночь… Подвал кого-то дома. Всего пространства — сажень на сажень. Вместо окна — квадратный вырез величиной с кирпич. Косо глядит в небо. В досках пола — дыра для всех неотложных нужд. Дышать — воротит с души. Заткнуть бы эту дыру, да нечем. Солома на полу истолчена в труху. Жгута из нее не свернешь.
Утром открывается окошко в двери. Раздается:
— Жив еще?
Шорохов тянется к окошку, получает кусок хлеба, в миску льется вода. Дверца захлопывается.
Ему отсюда не выйти. Это он понимает.
Да, он агент. Причем формально не одной, двух разведок. Но здесь-то он не по их заданию, а как участник аферы, затеянной неким донским чиновником. То, что не было иного выхода, что принудили и даже что, в конце концов, это результат предложения Агентурной разведки по-прежнему, как и во время мамонтовского рейда, «опекать» Манукова, и ради чего не сторониться предложения Американской миссии о сотрудничестве, — тонкости лично его судьбы. Задов сказал: "Может, на обмен сгодишься". Но никакая разведка ничего не станет делать для агента, который занялся мошенничеством. Для Задова он так и останется спекулянтом, пытающимся любым способом спасти свою жизнь.
Караульный, который приносит хлеб, воду, постепенно привыкает к нему спрашивает:
— Ты откуда?
— Родом откуда? Или — как? — надо было как можно затянуть разговор, но слов не находилось. Произносил первые попавшиеся.
— Родом и так…
— Родом из Александровска-Грушевского. Сюда занесло из Новочеркасска.
— В тех городах я бывал, — отвечает караульный.
Дверца захлопывается.
На следующий день Шорохов спрашивает сам:
— Будь ласков, скажи хоть, где я сейчас?
— В Гуляй Поле.
— А что со мной будет, браток?
— Батька решит. Приедет, в минуту с тобой разберется. Повесить, расстрелять или при всем народе шкуру живьем содрать.
— Бывает и так?
— Что еще с мироедами делать?
Дверца захлопывается. Начинается еще один день. День, впрочем, что! Ночь. Вот когда трудно. К крохотности подвала, к удушливой его атмосфере, к тому, что валяешься на полу, Шорохов постепенно привык. Ночной холод отнимал последние силы. Все чаще думалось: "На что ушла жизнь? Ничего-то хорошего не было. Все ждал чего-то, ждал…"
Ночью к тому же становился слышен собачий лай, выстрелы. Звуки приходили откуда-то сверху. Расстреливают там, что ли? Обидно заканчивалась жизнь. В темноте, смраде. Нацарапать на стенке: "Был здесь такой-то". Кто-нибудь, может, прочтет. Какой в этом смысл? С ранней юности занимался не тем делом, к какому лежала душа. Бывало, еще рассвет не настал, мать трясет за плечо: "Сынок, на работу надо идти". Только и слышал: "Надо… надо…" Приучил себя этому слову подчиняться безоговорочно.