— Э-э-э… Петрович…
— Молчи, Никитин, молчи, ради бога! А то я не выдержу и тебе наваляю… Несмотря на то, что ты инвалид. Молчи лучше… Доедем до места — тогда и поговорим.
Сказано — сделано! Я и замолк. Глядя в темноту, я пытался понять, куда это Петрович везёт похищенную невесту. Так, выезд из города… Впереди будет село, большая заправка. Вот и она. Машина свернула на заправку, ушла в ночную темень, за здание магазина автозапчастей и масел, и остановилась около неприметного домика, обшитого светлым пластиком. В свете фар я успел разглядеть вывеску «Сауна „Пикник на обочине“». Хорошее название, говорящее о многом… Не вляпаться бы в «комариную плешь» ненароком. Около входа подмаргивал потенциальным гостям огонёк сигареты.
Петрович открыл дверцу.
— Посиди пока… я позову.
Стекло с моей стороны было опущено, поэтому я смог разобрать негромкие слова: «на пару часов…», и ещё — «присмотри, чтоб не мешали…» Всё ясно — переговоры будут проводиться здесь, в сауне. Ну, что вам сказать? Не самое плохое место для дружеской встречи. Вот только интересно — будут ли дамы, надо ли раздеваться до трусов и чем тут топят котёл? Газом, углём или… всякими приблудными инвалидами? Бр-р-р!
Молча подошёл Петрович, стукнул в стекло и жестом показал: «Вылезай!» Я взял дипломат под мышку и неуклюже вылез.
— Что у тебя там?
— Золото — бриллианты! — придушенным голосом Семёна Семёновича Горбункова из «Бриллиантовой руки» ответил я.
— Бля-я-я… — безнадёжно застонал Петрович. — И с камнями ты засветиться успел! Тебя что, в ПТУ, что ли, учили? Это пипец какой-то! Лучше бы я тебя сразу шлёпнул… или задавил.
— Побойся бога, Петрович! А ремонт машины? А разбитый бампер? А венок на могилу? Сплошные расходы ведь. Может, договоримся, а? Ты забудешь о ликвидации, а я пока ещё поживу маленько…
— Заходи… — обречённо махнул рукой Петрович, — сейчас поговорим, а потом я и решу, что с тобой делать.
Мы прошли слабо освещённые сени, предбанник, и уселись за столом в трапезной. Здесь пахло влажным деревом, эвкалиптом и старыми вениками. На столе из досок под лаком пыхтел самовар. Сидящий напротив Петрович уставился на меня взглядом председателя военного трибунала.
— Ты что наделал-то, а, аналитик? Что ты натворил?
— А что? — осторожно поинтересовался я. Запираться я не собирался, но вот узнать, что стало известно старым волкодавам, было не просто нужно, это было просто необходимо. Я бы сказал — критически важно!
— Когда ты нашёл «коридор»?
— Это вы так ту подземную кишку называете? Я её «тир» обозвал…
— Не крути! Когда?
— Да на второй, что ли, день после твоего отъезда, Петрович.