Веками полыхал в беленом полотне
Коленей и локтей нагими письменами.
И что-то было в нем превыше многих знаний,
Но было то никем не понято вполне.
В трех соснах ли блуждать,
иль путаницей ниток
Пространство распускать –
на то не наша власть…
Меж строчками просвет –
глубин и бездн избыток.
И вот истлел вконец
старинный белый свиток,
И кончился полет –
и воля началась…
* * *
Пахнет снегом кусок холста
И цветами сухой полыни…
Крепко сжаты мои уста,
А ступни мои в белой глине.
Легким шагом опережать
Я привыкла летящий воздух.
Я живою сюда пришла,
Но заметили слишком поздно.
Если я не смогла сказать,
Значит, попросту, не хотела…
Трижды синяя стрекоза
Облетает девичье тело.
А потом, как живой кристалл,
На худое плечо садится…
Даже камень с пути привстал,
Даже замерла в небе птица.
А хрустальная стрекоза
Облетает моря и сушу…
Если я не смогла сказать,
Значит, некому было слушать.
ОБРЫВ
Там с обрывом срасталось облако,
И ветвилось, и корни ширило.
И летало с обрывом облако
От земли до святого Ирия.
Шли обрывом слепые странники,
Собиралась топиться девица…
И какие-то были праздники…
И по небу летало деревце,
И роняло такие яблоки,
В каждом – купол родной обители.
И детей поднимали на руки,
Чтоб повыше младые видели.
Вверх – повыше от всякой нечисти
Поднимали отцы стожильные.
Вот как видели во младенчестве
Землю ту, на которой жили мы.
А теперь – лишь обрыв под радугой…
А в дорогу кто собирается –
Перетопчется с ноги на ногу,
И дорога его кончается.
Дай мне, Боже, дорогу длинную
Да на землю мою былинную!
Как плечо мое после вывиха,
Вправь обрыв в эту реку тихую.
Вправь крыло – и навстречу выбегу
Я босая…
И вся до выдоха….
И прозрела я – речка высохла!
И молчала я и не пела я…
И осенний закат неистовый
Меловые обрывы белые,
Словно храмы, огнем расписывал.
КРАСНОЕ
Рукой своей и властною, и ласковой,
Как в ризы, облачая меня в праздники,
Говаривала бабка Агрофена,
Что подарила в колыбели Пасха мне
На голову, на плечи, на колена
Закатами насыщенное красное,
Не ведавшее плена или тлена.
Пылающее горьким зрелым пурпуром
Над временем, забравшим цвет внаем,
Над пустырем, над пеплом и над рупором,
Орущим что-то черное свое.
Над этой кровью, так по братски пролитой
И почерневшей в жилах от побед.
Над призраком и Родины, и воли той,
Которой, может, не было и нет…
Но лишь над ней, извечной, обездоленной,
Всегда стоял Софии страстный цвет.
Сгорали в нем лета мои нескладные,