В общем, Калининград всё ещё жив и смог пережить Эпоху Хаоса. Но есть один фактор, который мешает этому анклаву твёрдо встать на ноги и спокойно развиваться. С запада чуть ли не каждый год на него накатываются конные летучие отряды поляков, вольница аграрных общин, которая объединяется в сильные ватаги и ищет на Руси добычи, рабов и славы. И мне совершенно ясно, что на отражение агрессии со стороны братьев-славян Калининградская Республика расходует немалую часть своих сил. И пока эта проблема не решена, о прогрессе и восстановлении цивилизации ей думать затруднительно.
За такими размышлениями я вышел на причал, остановился у трапа парохода, который назывался «Главстаршина Михайлов», посмотрел на носовое и два кормовых орудия, все одного калибра – 76 миллиметров, и настороженных моряков с «калашами» в руках, с опаской посматривающих на раскинувшуюся в поле весёлую ярмарку, и удовлетворённо цокнул языком. Видно, что на борту парохода порядок и, что такое дисциплина, потомки балтийцев знают. Значит, действуем по уставу.
– Эй, матрос, – окликнул я вахтенного у трапа, – старшего вызови!
Вахтенный обернулся назад и вызвал своё начальство:
– Дежурный по кораблю, на выход!
Прошло с полминуты, и у трапа появился низкорослый военный моряк в широкой белой фуражке с непомерно большим «крабом» и в кителе с погонами мичмана. На миг он замер, посмотрел на мои чёрные погоны майора ГБ, и, пока думал, откуда в Швеции русский офицер, я небрежно козырнул и представился:
– Майор Мечников, Отдел Дальней Разведки при ГБ Кубанской Конфедерации. Хочу переговорить с вашим командиром.
– Мичман Макаров, – козырнул дежурный, – Калининградская Республика. Командира парохода и дипломатов на борту нет, и, пока они не вернутся из замка местного ярла, на борт вас пустить не могу.
Дежурный исподлобья, быстрым взглядом окинул стоящих за моей спиной до зубов вооружённых бойцов абордажной команды «Ветрогона», затем искоса посмотрел на фрегат метрах в двухстах слева от парохода и на всякий случай положил руку на расстёгнутый клапан кобуры. Видя его настороженную реакцию и успокаивая его, я махнул рукой:
– Всё путём, Макаров. Я вечером вернусь. Бывай!
И направился вдоль причалов к «Ветрогону». Там встретил ещё одного своего прошлогоднего знакомца. У трапа фрегата стоял среднего роста подтянутый старик, несмотря на летнюю жару, в чёрной кожанке, вроде тех, что революционные командиры и политработники таскали году эдак в 18-м прошлого столетия. Это был бывший Верховный комиссар Сестрорецкой Рабочей Республики Яков Алексеевич Плетнёв, которого вместе с другими беженцами мы случайно спасли от смерти.