Понять? А зачем? Мир прошлого, такой спокойный, мирный и чистенький, оставил без дома, документов, любимых людей. Тут же в тебе такая сила, что звезды содрогнутся и волны, вздрогнув, расступятся, как перед ветхозаветным старцем…
— …ноги убери, чудила. Это же красное дерево. — Второй приоткрыл глаза и печально взглянул на Петровича, собиравшего и паковавшего в большой черный мешок обрывки бумаг, огрызки и пустые банки из-под консервов.
— Опять? — В горле першило. Бутылка с алкоголем опустела, и голова, уже почти привычно завывая на все лады, обещала неслабое похмелье. — У тебя, Петрович, вообще страха нет?
— Страх у тех есть, кто не нужен. Кто пустой человек. — Старик пожал плечами и, поставив в угол кабинета пакет, всучил в руки Второго другой. — Сломается что, перегорит, так вы же, рожи бандитские, в жизни починить не сможете.
— А у тебя, значит, все срастется? — Второй пренебрежительно отбросил пакет, и тот, тихо упав на пол, прикрыл пепельницу с окурками, опрокинутую им на дорогой персидский ковер.
— А ты сомневаешься? — хмыкнул Петрович.
В дверь постучали, и этот резкий звук принес Второму гораздо больше страданий, чем хамское поведение старика. Мерные, осторожные удары костяшками пальцев о дерево отразились в черепе, будто колокольный набат в пожар.
— Шеф. — Нечесаная шевелюра Двадцать третьего, одного из последних экспериментальных, что остался в комплексе то ли из-за лени, то ли из-за банальной природной трусости, предпочтя статус обслуживающего персонала опасностям внешнего мира, появилась дверном проеме.
— Что тебе? — поморщился хозяин кабинета и под суровым взглядом завхоза закинул ноги на столешницу, охнув от нового болевого спазма.
— Конвой вернулся, — пояснила шевелюра. — Восьмого с ними нет.
— Так узнайте, где он, — меланхолично произнес второй.
— Уже узнали, — хмыкнул Двадцать третий. — Егора выморозили.
— Это как?
— Ну как курицу в жидком азоте. Быстро и целиком.
От этой новости похмелье у Второго улетучилось почти мгновенно.
— Кто?
— Точно не известно, но фриз силы небывалой.
— Кто был со слепым?
— Бездари. Болезный, пир и проглот.
— Кто-то из них?
— Если только новенький. Наши сканеры его щупать пытались, но ясно одно — из наших.
— С чего взял?
— Так тут и думать нечего. — Парень повернулся ко Второму правой стороной черепа и многозначительно постучал пальцем по собственной проплешине, на которой не желал расти волосяной покров.
— Господи, подстригись. — Второго передернуло от омерзения, и, не раздумывая, он нащупал на столе стакан с остатками виски, которое спешно закинул себе в глотку.