Кевин сделал самое лучшее, что только и могло меня успокоить: он привел меня к морю. Вокруг не было ни души, хотя на Пукете почти немыслимо остаться наедине. От удивления я даже успокоилась.
— Где это мы?
Было темно, и все же мне показалось, что глаза его блеснули от радости:
— Я еще позавчера нашел эту бухту. Думал, больше сюда и не приду. Расслабься, Алисия, сюда и днем-то никто не заглядывает. Этот чокнутый Гарри Форстер уж точно нас здесь не найдет.
Бережно усадив меня на уже остывший песок, Кевин присел рядом. Говор волн заглушал его дыхание, а мне хотелось слышать и то и другое. Незаметно подвинувшись, я коснулась его локтем, но, кажется, он не заметил. Мы долго сидели, просто глядя на глянцевую в свете луны тьму моря, и ни о чем не говорили. Близость вечности успокаивала и зачаровывала. Рядом с этим исполином — морем — все мои наивные надежды и горькие слезы стали казаться детскими пустяками.
— Иногда я начинаю понимать, почему отец не может уехать отсюда, — негромко произнес Кевин. — Простить не могу, но — понимаю. Море завораживает.
— Околдовывает…
— Я ведь тоже никогда не видел его раньше. Совсем как ты…
Я улыбнулась, повернув к нему лицо, чтобы он понял, что я говорю не всерьез:
— Давай останемся тут. Будем жить, как твой отец в тайском домике.
Не заметив того, я сказала об одном домике, как будто уже было решено, что мы должны жить вместе. Но Кевин тоже не обратил внимания на эту оговорку. Его заботило другое. Я и не ожидала, что его мысли могут сейчас быть заняты столь практическими вещами:
— У отца есть на что жить. А мы с тобой? У тебя ведь, сама говорила, хватит только на самый дешевый мотель. Здесь таких нет, Алисия… Хотя мне тоже хотелось бы задержаться тут.
— Прочитай еще что-нибудь, — попросила я, хотя это был с моей стороны чистой воды мазохизм.
Он покосился на меня:
— Тебе действительно понравились эти стихи? Но ты ведь наверняка и получше знаешь… Может, прочтешь что-нибудь из классики?
— Кевин! Это ведь твои стихи! Как ты можешь говорить, что они хуже?!
— Да это ведь… Алисия, такие стихи может написать любой. Для этого не нужно таланта. Для этого необходимо влюбиться, вот и все.
— Почему же у меня ничего не пишется? — пробормотала я озадаченно.
Кевин вздрогнул:
— У тебя? А ты… У тебя кто-то есть?
— Есть, — призналась я через силу. — Вернее сказать: и есть, и нет.
— Как это? Он женат?