Наташка подняла голову и воззрилась возмущенно.
— Это мачизм? С кем хочу, с тем и разговариваю.
— Ну не с этой же торговкой дерибасовской.
— Слушай, — она даже села. — Ты чего такой злой сегодня?
Правильный вопрос, ответить нечего.
— Прости. Я погорячился.
— Знаешь… — Наташка подцепила губой травинку, — а я видела твой паспорт…
Травинка прилипла к губе, и она не могла от нее отделаться, только впустую водила рукой около рта. Лицо казалось пестрым от лучей солнца, продырявивших соломенную шляпку, и очень расстроенным. — Раз уж все равно ругаемся, так я скажу. Ты не говорил, что у тебя есть ребенок.
— Это не мой ребенок.
— А чей?
— Выблядок. — Авилов сдернул с ее с губы травинку и выкинул.
— Что это значит? — Наташа уселась, чтобы легче было понимать. Авилов вместо ответа вытащил из ее сумки книжку. — Так, письмо другу… Нащокину? Или Вяземскому? Вот, читай: «Пристрой моего выблядка». Это ребенок от крепостной девки.
— А откуда у тебя крепостные девки?
— Почему это у меня? Я чужого выблядка усыновил. Точнее, удочерил.
— Да не повторяй ты этого слова, — расстроилась Наташка.
— Думаешь, нет слова, так и ребенка нету? Тот еще Пушкин — наше все!
— Человек своего времени, — она пожала плечами. — Зато его жена не любила…
— Сам ты маленький и обычный, никого не превзошел, но талант у тебя большой, что ж, бывает. Но зачем цепочка «на дубе том», караул этот? Поклоняемся маленькому человеку, так и сознаемся: да, поклоняемся сладострастнику, карточному игроку, рогоносцу, а все эти памятники, эта муть и мгла… Зачем облизывать? Почему нельзя сознаться, что был, как все? Что, обычный человек не может писать стихов?
— Он тут ни при чем, это поклонники… — Наташа задумалась. — Может быть, они стараются приравнять биографию к стихам? Или людям нужны кумиры? Ведь если он обычный, как все, ничем не лучше, тогда за что ему такой дар? Почему ему, что, не нашлось достойного, который бы заслужил? Он еще так дерзко себя вел… Даже не пытался встать вровень с талантом, был, как все люди. Не оправдывался, не пытался расплатиться с Богом… А тебя что заело, что ты раскричался, как Лев Толстой? Еще пальцем погрози! — вдруг возмутилась Наташка. Авилову стало смешно и немного ее жалко.
— Иди сюда.
Он уложил ее на землю, повернул к себе лицом и поцеловал. Такую горячую, как печеная картошка.
— Ай-яй-яй, твикс, сладкая парочка, — пропела Тамара.
— Не оборачивайся, — запретил Авилов. — Я этой бабище вырву волосы под мышками. Надругаюсь.
— Ты сегодня в ударе.
Наташа поцеловала его вдумчиво и серьезно, и он погрузился в тихое чувство вины, отметив, что за прошедший день странно преобразился в слабонервное, остро чувствующее создание, злится по пустякам, а также размышляет над вопросом величия, который ни при каких обстоятельствах не мог прийти в голову раньше. Он перевернулся на спину, поглядел на небо и застукал себя на ощущении, что у неба нет дна. Какие-то слои имеют место быть, а дальше — бесконечность. Он сел и тоскливо огляделся: ох, не к добру все это. Все эти нежности и думы… Авилов опять лег, прикрыв лицо руками, и под закрытые веки немедленно пробрались звери на толстых мягких лапах со светящимися глазами. Он попробовал подумать о делах — не получилось, тихие звери оказались настойчивей, и он, плюнув, решил досматривать детское кино.