ОДРИ
Паника пронзает мое сердце, так сильно, что это сбивает меня с неба. Красное и черное крутится перед глазами, из-за чего невозможно понять, в какую сторону лететь, вверх или вниз. Я зову ближайший порыв, чтобы поймать себя, дрожа, когда теплый Южный останавливает мое падение.
Я никогда не испытывала такую боль прежде. Буря глубоко в моем центре, становится более сильной с каждым дыханием. Это только бушует тяжелее, когда я понимаю, что это означает.
Вейн в опасности.
В смертельной опасности.
Слова заставляют меня дрожать, и я приказываю, чтобы ветер изменил направление, позволяя нашей связи указывать путь. Путь к Вейну проходит через мое сердце... но связь чувствуется такой слабой.
Слишком слабой.
Слабеет с каждой секундой.
Если что-то произойдет, в то время пока меня нет рядом с ним, я себе никогда не прощу...
Я никогда не поправлюсь... Я никогда...
У мысли нет конца.
Ничего не будет без Вейна.
Я призываю каждый ближайший проект, приказывая, чтобы они раздулись в поток. Но я знаю, что этого будет не достаточно.
Я закрываю глаза и ищу Западный.
В пределах моей досягаемости нет ни одного, таким образом, я прикадываю, не заботясь, выдаст ли это мое местоположение. Однако, это чувствуется неправильно, выпуская ветер так смело.
Тихий ветерок проносится с Запада и я обматываю вокруг других, пытаясь решить, какие команды использовать. Сочетать проекты - это игра слов, уговорить их сотрудничать - дерзость, это приведет их к бунту. Я тренировалась с другими ветрами в течение большей части моей жизни, но Западный - новый язык. Секрет силы я украла из нашего с Вейном поцелуя. Этот язык я ведь только-только начала осваивать.
- Ну же, - шепчу я, посылая просьбу в небо. - Скажи мне, что делать.
Все, что я слышу - пульс в моих жилах.
Слезы полосуют мои щеки, лицо Вейна заполняет мой ум. Я могу представить каждый изгиб, каждую линию. Прекрасный синий его глаз и темно-коричневый цвет его теплых, земляных волос.
Но это тонкая тень реальности.
Я не могу позволить этим воспоминаниям быть всем, что у меня осталось.
- Пожалуйста, - шепчу я, чувствуя, как слова слеьают с губ на Западном языке. - Пожалуйста, помогите мне.
Слова - хриплый вздох, смешанный с мягким шипением, и чем сильнее я концентрируюсь на них, тем более прохладный порыв появляется в моем уме, крутясь и вращаясь, пока это не формируется в слово.