Он знает о силе, которая у меня есть.
И он хочет ее.
- Есть два способа, которыми мы можем сделать это, - кричит Райден мне, когда его Буреносцы поворачиваются к нему, ожидая приказа. - У нас есть уловки. - Он зовет Живой Шторм. - Но у меня также есть моя армия. А у тебя?
Он ждет, как будто он ожидает, что флот Бурь высунется из теней.
- Это то, что я думаю. Значит, теперь ты можешь сдаться. Или мы посмотрим, у кого из нас оружие сильнее... хотя у меня создается впечатление, что ты действительно не хочешь разрушать это. - Он проводит рукой к трубе Живого Шторма, его голос нагружен ложным сочувствием, когда он просит, - Он был твоим другом?
Я нацеливаю свой шип в голову Райдена.
- Решай сама, - говорит он, когда его Буреносцы начинают подниматься в горы надо меня, заманивая меня в ловушку в каньоне.
Райден спутывает команду, которую я не могу понять, и я чувствую, что мои внутренности сжимаются, когда Живой Шторм раздувается в три раза к его уже и так огромному размеру, вырисовывающийся по долине в башне тени и ветра.
Я ныряю назад в щель, которую я измерила и скатываюсь, благодаря мой Западный щит, защищающий кожу от царапин острых скал. Как только я возвращаюсь на землю, я мчусь к Водовороту, надеясь, что голодные, циркулирующие проекты будут держать Живой Шторм достаточно долго то меня, чтобы придумать план. Но я делаю только несколько шагов перед грозовой путаницей ветра вокруг меня, и тянет меня назад к открытой площадке.
- Не делай этого, Вейн, - кричу я, когда смотрю на неистовые ветры, пытаясь найти тени, которые были похожи на глаза за несколько минут до этого.
Все, что я вижу - холодный, взбешенный Шторм.
Кулак напрягается, выбивая из меня дыхание, и я пытаюсь вытянуть свой свободный шип ветра, но я не могу дышать, и боль так остра, как будто все кости в моем теле раскалываются от давления.
Света мелькает, и я чувствую, что мое сознание начинает ускользать. Но в сером космосе между кошмаром и темнотой я вижу пятно глубокого синего цвета, пролетающее мимо меня и врезающееся в плечо Шторма.
Ветры воют, корчатся и крутятся, когда темный серый туман просачивается из раны Живущого Шторма, заставляя воздух становится на вкус соленым. Я зажимаю рот, когда извиваюсь избавленная от его ослабленной хватки... понимая ошибку, когда я падаю как птица с переломанными крыльями, и нет никаких ветров, чтобы сбежать или позвать на помощь.
Я готовлюсь к удару, но в следующую секунду мой Западный щит скачет, покрывая меня толстой раковиной воздуха, которая поглощает большую часть удара.